Fantasy World - Winterbells

O sol brilhava ameno quando Winterbells banhava-se no riacho. Suas roupas estavam limpas e seu cheiro não mais se assemelhava ao de um vira-lata. Ele estava apoiado em uma pedra, despido, enquanto observava a água correr pela simpática vegetação que brotava do leito. Ainda usava a máscara, contudo. Seus dedos dançaram por uns instantes fazendo movimentos circulares na água. O rapaz estava pensativo enquanto esperava suas vestes secarem. A hospitalidade de Carson não lhe foi inesperada, mas sua súbita confiança sim. E razoavelmente cativante também. Ele não apreciava esse senso de responsabilidade que discretamente surgia em si.

Dali a um tempo, a tarde começava a se anunciar e ele haveria de retornar ao casebre. Suas roupas já haviam secado.


Agora vestido e com um aroma ligeiramente agradável, o feiticeiro encontrava-se sentado sobre o parapeito de uma das janelas da casa. Contemplava o céu. Devido à máscara que usava, o semblante do rapaz poderia ser difícil de se ler num primeiro momento. Winterbells estava tomado por uma calma seriedade agora. Seus dedos estavam entrelaçados entre si e seus polegares faziam lentos movimentos. Aquilo parecia indicar a natureza reflexiva do momento.

– Pico da Agulha... – ele disse, baixo, enquanto uma memória breve atravessou sua mente. Por um instante, era como se ouvisse a voz daquela elfa novamente, embora sua aparência ainda lhe fosse brumosa. Quanto mais tentava recordar-se, mais nauseantes e obscuras tornavam-se as memórias. Aquele sonho não parecia divertido, e nem as colocações de Carson sobre o caminho que Winterbells haveria de tomar. Em verdade, coisas sérias pareciam estar próximas a acontecer. Ele não apreciava coisas sérias.
Ele ouve uma risadinha e torna rapidamente o olhar para a direção do som.
O comportamento das irmãs lhe era curioso. Apesar do breve incômodo que lhe despertava (o feiticeiro simplesmente não conseguia conceber o que havia nele de tão peculiar para que as duas moças agissem daquela forma), olhar para o comportamento das moças era como ver-se num espelho. Ele sorriu para elas. Atitudes como aquelas instigavam o gênio do rapaz e ele certamente haveria de respondê-las.
O momento em que alguma ligação pudesse ter surgido entre Winter e as moças foi interrompido por uma repentina agitação por parte delas. Do parapeito aonde estava, saltou para fora e pôde observar a hilária figura de Martin, o indecoroso. Os gestos do rapaz da vila eram engraçados para o feiticeiro, quando não instigantes. Não hesitou em soltar uma risadinha, mas logo lembrou-se de que haveria de fazer algo sobre isto. Ele não desonraria sua parte do trato.
Ele pôs-se, então, em uma posição em que poderia ser nitidamente visto por Martin. Apanhou um punhado de folhas secas e então iniciou uma estranha dança. Apesar de ridículo, parecia ser proposital. Ele aproximava-se do vizinho com sua estranha performance e, se daquele ponto Martin pudesse enxergar-lhe ou ouvir-lhe bem, notava que ele sussurrava coisas ao punhado de folhas e as esfregava em suas mãos. As palavras, contudo, não eram compreensíveis.

Um certo êxtase tomou conta do feiticeiro. Já havia um tempo que ele não realizava essas façanhas. No auge do entusiasmo, resolveu que uma invocação repentina serviria de lição para Martin.
Se tudo corresse como planejava, um pequeno ser alado – não maior que um palmo – e formado por folhas caídas, surgiria das mãos do feiticeiro e atacaria ferozmente o rosto do invasor.

Winterbells, ,lembrando-se do trato feito com o fazendeiro, faz os movimentos e profere as palavras necessárias para manipular o mana e transforma-la em força magica capaz de mudar a realidade. Isto era cansativo, mas ao mesmo tempo instigante para o feiticeiro. Em sua mente equações arcanas giravam , enquanto as mudanças aconteciam a sua frente, fazendo surgir uma criatura formada por folhas secas e gravetos no formato de uma grande mariposa.

O jovem, que a principio gracejava com os movimentos malucos daquele feiticeiro mascarado, agora observava com espanto a aproximação do ser magico. E com o inicio dos ataques ele se assusta, tentando afasta-lo de si com tapas e socos, mas não consegue evitar que seu rosto seja arranhado pelo gravetos em forma de pé da mariposa de folhas. O rapaz então se poe a correr, gritando como uma mocinha desvairada pedindo por ajuda.

Tal cena faz com que as jovens Carson riam alegremente e fiquem fascinadas com o poder do feiticeiro, que se ve imediatamente acossado pelas duas. Elas dao pulinhos como coelhas no cio, agitadas, fazendo inúmeras perguntas. ”Como voce fez isso?” “É difícil?” “Consigo fazer?” “Tem namorada?”

A operação havia sido um sucesso. O súbito desespero que tomou o lugar do jovial assanhamento de Martin fez com que o feiticeiro soltasse uma risada breve, mas sádica. A criatura conjurada permaneceu insistente nos ataques até que sua vítima pôs-se a correr para longe. Winterbells acompanhou, risonho, com o olhar, o percurso de Martin até ele desaparecer da propriedade dos Carson.

A criatura, então, retorna num lento vôo para as mãos do feiticeiro. "Essa... essa foi boa", comentou num tom avaliativo. Ele parecia cansado, contudo. Enquanto o fantástico lepidóptero desfazia-se novamente nos materiais que foram sua gênese, Winterbells cambaleou no passo, e caiu ajoelhado na terra ao mesmo instante em que as folhas e os galhos a tocaram. Ele suspirou, ofegante. Neste momento breve, sua visão havia ficado turva e alguns símbolos e palavras percorriam sua mente e, por vezes, sua boca. Sentiu um certo alívio por não estar sendo observado por Martin naquele momento de vulnerabilidade. Era um breve episódio de confusão devido àquela operação mágica espontânea e não muito bem planejada. O preço que se pagava por um capricho.
Ainda ajoelhado, respirou fundo por alguns instantes.
Tornou o olhar ao céu. A tarde ainda era uma bela dama. Logo seus sentidos voltaram ao normal e, neste momento ele percebeu que estava sendo abordado. Vicky e Lynn saltitavam alegres ao seu redor, curiosas e instigadas. Elas faziam mais perguntas do que ele era capaz de processar e responder, ao menos naquele momento. As partes que pôde compreender, contudo, pareciam ter um efeito inesperado no feiticeiro. As duas irmãs gostariam de saber como ele realizava aquelas façanhas.
Winterbells lembrou-se de sua tribo, das lendas e canções que lá ouvia e como a floresta parecia sussurrá-las de volta, da magia que pulsava viva por entre os monolitos e como, segundo as histórias dos bardos que o criaram, aquilo era natural como respirar, como amar, como comer. E lembrou-se da ganância dos arcanistas que se aproximavam. Ele ponderou, quieto, sabendo que a curiosidade das irmãs não era nociva como a daqueles escolares cegos por controle e poder.

Um breve silêncio. Saudade.

– Ora, minhas caras! – ele levantou, num salto, e bradando com um súbito bom humor. – Um feiticeiro nunca conta seus segredos!

E fez uma reverência, como um ilusionista que acaba de apresentar um truque.

– Ora, minhas caras! – ele levantou, num salto, e bradando com um súbito bom humor. – Um feiticeiro nunca conta seus segredos!

Vicky e Lynn se entreolham e riem jovialmente, aceitando sua resposta. Ambas o tomam pelas mãos e o levam para o interior da casa, onde o fazem sentar a mesa. Lynn vai até o fogão, e começa a cortar maças e preparar a massa de uma torta. Enquanto isto, Vicky fica sentada a frente de Winterbells, os cotovelos na mesa e as mãos apoiando o queixo, observando o mago.

“Você é muito poderoso... ficar criando assim, criaturas magicas com folhas, que podem atacar pessoas, são coisas que ouvia minha mãe contar quando era pequena...”, diz, e de repente sua face fica triste, na lembrança da figura materna.

Vicky volta seu olhar para Lynn, que acena com a cabeça silenciosamente. A filha de Carson inspira fundo para ganhar forças, e diz, “senhor Winterbells, peço sua ajuda para que eu e minha irmã possamos encontrar nossa mãe, que foi presa por escravistas...”

A garota explica melhor, dizendo que faz alguns anos atrás, homens malignos invadiram as terras pacificas do povoado, e prenderam varias pessoas, inclusive a senhora Carson, para serem escravas em outras terras. O senhor Carson tentou defende-la, mas não era guerreiro, e os inimigos armados e perigosos. As meninas, que estavam escondidas no porão, ficaram a salvo, e tiveram que socorrer seu pai, que fora gravemente ferido durante a luta. Desde então o fazendeiro tem se preocupado em cuidar das filhas, incapaz de ir atrás da mãe, por medo de deixar elas sozinhas em um mundo perigoso.

“Mas já estamos crescidas, e queremos libertar nossa mãe! Winterbells, por favor, diga que irá conosco nesta busca!”, diz Vicky, com lagrimas nos olhos.

Off: Coloquei como poder magico a invocação da mariposa de folhas. Voce pode invoca-la novamente. Dei como poder adicional para ela a habilidade de fazer dormir um alvo. Ela permanece enquanto for necessário ou ate morrer.

Um pensamento corria a mente de Winterbells enquanto ele fazia aquela elegante pose. "Mas olha só, eu não estou tão enferrujado quanto pensava". Talvez esse tenha sido o motivo do sorriso que se formara em seu rosto.
O feiticeiro, então, é tomado pelas mãos pelas – até então – alegres irmãs e conduzido até sua casa. Ele seguiu, com passos desajeitados.

Agora sentado à mesa, ele observa, inquieto, a cortesia súbita das irmãs. Vicky, então, dispara-lhe alguns elogios e lhe conta sobre sua mãe, e a mudança em seu olhar é perceptível. Se houvesse forma de compreender o semblante do feiticeiro, notaria-se que exalava seriedade. Ele acompanha o diálogo silencioso das irmãs e ouve sua história.
Ele, inicialmente, tentou manter-se inflexível. Esta não era sua especialidade, contudo. Algo inexplicável o intrigava naquela situação. Ponderou, em pensamento, se eram os últimos raios de sol que invadiam o local e tornavam aquela situação estranhamente bela em sua tristeza. Fitou o olhar marejado de Vicky e pensou se Lynn sentia o mesmo. A figura de Carson também vinha-lhe à mente. O feiticeiro fazia um discreto movimento circular com os dedos, como se ilustrando o devaneio em que se encontrava. A sinceridade na emoção de Vicky parecia falar-lhe mais do que as palavras que saíam de suas bocas, apesar de ele ter compreendido a história.
"A dor da saudade..." pensou, esfregando os dedos como se analisasse uma substância invisível "e a dor da perda... têm cores tão parecidas".
E, então, um lapso. Aquela figura feminina aparecera-lhe como uma memória fugaz.
"Quem..."

Foi quando Vicky lhe fez a proposta. A imagem se desfez em sua cabeça na mesma velocidade em que foi criada.

Ele observou, surpreso, e ficou em silêncio por alguns instantes. A tristeza no olhar de Vicky lhe incomodava. Aquela situação inteira, na verdade. Pensou que, se soubesse que quando elas lhe pegaram pela mão era esse o destino que lhe aguardava, teria fugido ou simulado um desmaio. Por um momento, ele cogitou seriamente escapar pela janela. Ainda era uma opção.
Enquanto corria o olhar pelo ambiente, traçando uma fuga triunfal em sua mente, observou Lynn. Ele suspirou.

– Senhoritas... – pigarreou. – Senhoritas Carson! O futuro que me aguarda é tenebroso e incerto. Eu posso ser incapaz de mantê-las a salvo.

Disse o feiticeiro com seriedade, mas com uma genuína preocupação em seu tom.

– Seria uma honra trazer a Senhora Carson de volta... E uma desgraça se as senhoritas encontrassem um destino pior.

– Seria uma honra trazer a Senhora Carson de volta... E uma desgraça se as senhoritas encontrassem um destino pior.

Vicky e Lynn explodem de felicidade, as duas abraçando Winterbells tão forte que quase ficou sem respiração! Além disso, Lynn estava com as mãos ainda cheias de farinha, deixando o pó branco sobre o manto azul do feiticeiro.

As duas, ao passarem o efeito súbito de alegria, percebem o quão fora do comum foi a comemoração, e se afastam, mantendo o olhar para baixo. “Desculpe-nos”, dizem em uníssono. Vicky continua, “é que você nos deixou tão felizes, isto era algo que queríamos faz muito tempo, pensamos até em chamar o boboca do Martin, mas ele estava era interessado em outra coisa”.

A garota revira os olhos, e a irmã mostra a língua, fazendo uma careta.

“Olha, seu Winter, papai não vai nos deixar ir, mas vamos deixar tudo preparado para sairmos amanha, sem ele perceber. Deixaremos uma carta para ele, explicando tudo e dizendo para que não se preocupe. Vamos arrumar nossas coisas para partirmos de tarde!”

“Meninas, vocês estão ai?”, diz o senhor Carson, abrindo a porta.

Vicky e Lynn perdem a cor, tornando-se pálidas como se estivessem mortas.

O pai delas coloca seu chapéu na chapeleira e retira seu colete. “Como foi o nosso plano?”, pergunta, com as mãos na cintura.

Numa reação ao súbito abraço das irmãs, o feiticeiro encolheu-se. Apesar de seu conselho, era visível que as irmãs já haviam tomado uma decisão. Envolto, ele sorriu, ainda que com um certo pesar. Para ele, havia uma ingenuidade jovial, uma coragem boa mas tão crua na determinação daquelas duas que lhe convencia.
A efusividade das irmãs foi rapidamente dissipada com a chegada do sr. Carson, e Winterbells pareceu partilhar disto. Ele virou-se em direção ao homem, levantando da cadeira e fazendo uma breve reverência. A voz de Winterbells parecia um pouco séria quando ele cumprimentou o anfitrião:

– Bem vindo de volta, senhor Carson. – e ele virou o rosto, na mesma reverência, em direção às irmãs. – Como foi o plano, senhoritas?

Em seus pensamentos, ponderava sobre a situação em que fora colocado e, secretamente, culpava o tear do destino. Havia algo ali que o chamava, como uma canção distante, um horizonte que ele deveria alcançar. E por outro lado, a possibilidade de trazer a desgraça aos Carson por algo que poderia ser um simples capricho de sua complicada mente. Ele não pôde evitar o discreto sentimento de culpa que o atingiu ao olhar nos olhos do homem. Não era um traidor, mas certamente um arauto do caos. Um pivô. Pensou que a máscara que usava era um excelente acessório em momentos como este.