A Marcha ao Oeste

O trajeto de retorno foi longo e penoso, um calvário assombrado pelo medo da morte de Bergil. Tinham de se apressar, enquanto ainda havia como salvá-lo, mas também precisavam avançar com cautela, não só para não piorar a situação dele, mas evitando um novo encontro com lobos, wargs ou o que quer se rondasse os descampados.

Ao finalmente atingirem a base, arrastavam consigo um terrível pesar. Não apenas pelo ferido, o qual não possuía ali quem por ele chorasse, mas as expressões deixavam claro que haviam falhado.
Nada de água.

Os dias seguintes foram de apreensão e trabalho árduo: o desespero frente à ameaça de desabastecimento era contrabalanceado pela estranha história sobre mensagens de deuses antigos e desconhecidos. Muitos ouviam desconfiados os relatos do encontro com Eönwë, mas eram no fim pessoas, e pessoas tendem a se agarrar a qualquer esperança, por mais fantasiosa e pueril. Não demorara para que a preparação se iniciasse.

Reunidos, o acampamento era mais numeroso do que se julgaria de início, tendo por volta de uma centena de almas. Parte disso se dava a um novo afluxo de errantes que esbarraram por lá quando Axcelandria e o resto lutavam na floresta, os quais “compraram” a estadia com as únicas moedas que valiam naqueles tempos: armas e comida.

A maioria não passava de facões, ancinhos e outros instrumentos, mas também algumas lanças improvisadas de madeira, suficiente ao menos para uma falsa sensação de segurança. A carne que traziam era um defumado ressequido beirando o não-comestível, mas que bastava para manter o grupo novo sem pesar no racionamento previamente imposto. O importante, porém, era o como estavam fazendo aquilo. “Veem? Da forma de vocês, a durabilidade é muito menor”. E assim cerca de vinte caras se somaram e imediatamente puseram-se a trabalhar na “cozinha” dos nômades.

Paralelo àquele arrastado partir, seguia o tratamento de Bergil. Sangramento estancado, pouco podiam fazer a não ser aguardar. Pelo menos a recuperação estava correndo melhor do que se esperava. “Não era tão grave assim”, comentara alguém durante o turno na vigília. “Essa gente já morreu. Não vai de novo tão fácil”, devolvera o companheiro. E o mesmo se dava à elfa e à ave, felizmente recuperando-se bem antes. Talvez Estë tivesse mesmo intervido.

Mas Axcelandria tivera outras coisas com que se preocupar para além de tentar recuperar os ferimentos da matilha de Draugmor. Em primeiro lugar, fizera o que se esperaria de alguém com um longo tecido. Cosera-o na forma de três mantos, um para cada “retornado”. Teria feito um quarto a Ignastácia, mas, como a pesada armadura dela, aqueles panos só pareciam atrapalhar. A senhora, similarmente, preferira continuar com as antigas roupas, guardando o resto do pano para o futuro.

A águia parecia interessa-la bastante. “Olhos no céu”, comentara de maneira enigmática, colocando-a sob os cuidados de Rossengwen. E pusera-se ao estudo daqueles itens.

Quanto à corneta, como verificado antes, não era particularmente potente. Mas a anciã fora taxativa: “não devemos julgar por inferiores os presentes dados com intenção; e nem os feitos de mãos que neles puseram a alma. Os deuses têm suas razões”. Era um trabalho primoroso, nobre, apesar de não ter muitos adornos. Deixara que Arthur o guardasse. “É mais seguro. Já tenho demais com o que me preocupar”. O cantil, igualmente, era modesto, mas havia algo nele que denunciava estar longe de um trabalho ordinário.

Com a chuva da volta, haviam aproveitado para enchê-lo, tanto para beber quanto para lavar os ferimentos. Poderia ser mera impressão, mas tiveram a sensação de que beber dali matava mais a cede, como se colidas das fontes do Cuiviénen de outrora, o berço do povo das estrelas. Mantivera-o perto de Bergil.

Mas o que mais ocupava-lhe a mente era o anel. Por muito tempo o observava, media e fazia sabe-se lá que experimentos. “É imune ao fogo”, dissera. “Sinto que há ‘algo’ nele, mas não sei dizer o que é. Não tive coragem de... bem, de colocá-lo. Por mais que saiba tratar-se de um presente do Oeste”.

Como se nem ao menos dormisse, Axcela ainda encontrara tempo para uma tarefa única, a qual revelara para grande espanto de todos.

Conseguira produzir um conjunto de luminárias semelhantes às primeiras, distribuindo-o com a “vanguarda”. Uma vez que não podiam ser apagadas, confeccionou-as com uma espécie de véu para cancelar delas o brilho quando fosse necessário.

Aquilo obviamente devia ter chamado a atenção da elfa: a feitura de lanternas como aquelas eram um segredo dos Noldor que nunca escaparam das oficinas do próprio Fëanor e, apesar de aquelas cópias serem inferiores em materiais, aqueles eram trabalhos dos quais apenas os mais altos artífices do Amam seriam capazes. Uma velha qualquer jamais o teria conseguido.

E assim o tempo passou e a caravana pôs-se em movimento. Já andavam a bastante tempo, numa marcha lenta e sofrida, a qual começava a fazer vítimas, enfraquecidas demais para aquele esforço todo ou desaparecidas na noite. Foi quando Bergil finalmente acordara.

Como pudera logo perceber, a dianteira fora dada a Arthur e Rossengwen, com Ignastácia ficando com a retaguarda.
- Finalmente acordado – recepcionara-o a mulher mais velha –. Seus ferimentos parecem recuperados. Toma. Veste esse capuz e toma essa luz. Ah!, e toma também a corda. Achei que precisaria dela, mas até agora não me foi útil. Vá, junte-se aos seus companheiros na dianteira. Ficaram felizes em vê-lo de pé. Eu vou para a retaguarda, conversar com nossa amiga de armas.

Arthur Blackbeer,

Já faziam semanas que estava neste novo mundo, renascido para uma busca por uma nova oportunidade. Um mundo terrível sem cerveja, sem meios de produzir cerveja e talvez sem pessoas que experimentaram cerveja. Um mundo terrível e cheio de perigos, sofrimento, bocas secas. Arthur estava caminhando quando lembrou do último momento de sua vida anterior. Um mundo cheio de vida, cheio de cerveja nas carroças e ávido para chegar ao destino. Talvez este fosse a razão de Arthur vir para este mundo, oferecer bebida para estas bocas secas, espalhar o desejo pela bebida, curar almas que nunca provaram o doce sabor da cerveja.

A caminhada era lenta e perigosa, luz numa mão, arco na outra. Bastava colocar a luz no chão e puxar a flecha para disparar. Atento para as ameaças no caminho, talvez o maior problema não seja a frente ou a retaguarda, mas o meio da caravana que poderia se estender por muitos metros. Sempre atento para o tamanho da caravana, Arthur controlava o passo para não deixar a frente ir muito rápido e o meio aceitar a distância pois ainda estão próximos, porém distantes o suficiente para serem alvos fáceis.

A pele nova era boa para o frio, talvez até confortável para dormir nas pedras. Arthur tinha uma certa esperança de que a pele possa deixar seu corpo mais escuro para poder se esconder quando for necessário.
- Obrigado pelo presente senhora. Arthur usava a pele desde então. Suas vinte flechas eram contadas como esperança.

Sobre o anel, Arthur comenta:
- Quando era vivo havia uma história sobre anéis mágicos dados aos reis. Não sei direito o que fazem, mas o destino dos reis não foi bom. Se quiser, posso ajudar a carregar o anel. Não pretendo usar essa coisa, um rei não precisa de anéis. O destino não parecia bom para ninguém naquelas condições.

Quando Bergil finalmente pode caminhar, Arthur o saúda:
- Que bom que está em condições novamente. Sua ajuda será importante. Um alívio era visto na face de Arthur, pelo menos há um outro alvo para os inimigos.

Bergil

Frio. Um frio aconchegante. Bergil não sente o mundo, apenas frio, silêncio e o vazio. Seus olhos estão em meio à escuridão total. Nada pode ser visto ou ouvido. Parece ser a mesma sensação de quando morreu defendendo o rei Arathorn II, mas ao mesmo tempo é diferente. Ele abraça esta paz que sente. Finalmente a morte o alcançou. Finalmente terá a paz merecida. Chega de batalhas. Chega de sofrimentos. Finalmente poderá encontrar seu grande amor, Nimriel.

Em meio à toda a escuridão, um pequeno ponto de luz aparece. Bergil começa a caminhar até ele, uma voz o chama. É uma voz terna, de esperanças, chamando por ele. A luz fere seus olhos ao mesmo tempo que espanta a escuridão. Bergil começa a se aproximar, com dificuldade. O som das vozes vai aumentando. O que o espera do outro lado da luz? Será este o fim que tanto deseja?

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Bergil acorda, suando frio. Seu corpo está todo dolorido onde fora ferido pelos lobisomens. A dor é sinal que está vivo. E à sua frente, a velha Axcelandria sorri e lhe dá as boas vindas ao mundo dos vivos.

Em pouco tempo ela o coloca a par de tudo que acontecera. Da sua derrota para o lobisomem, da intervenção do oeste, da fuga do inimigo, da missão não sucedida, da partida da caravana. Todos os detalhes lhe são passados, bem como os devidos presentes advindos do oeste.

Bergil é um descendente dos homens do oeste, mas ele sabe que há forças muito maiores que olham pelo bem da Terra-Média ainda mais a oeste. Estes presentes são uma bênção que trazem lágrimas aos olhos do dunedáin enquanto agradece por esta terceira chance de lutar pelo Povo Livre, agradecendo aos tratamentos recebidos e pelo grupo não ter perdido as esperanças na sua recuperação.

Orientado a seguir até a frente da caravana, Bergil se veste de suas roupas surradas, costuradas onde as presas dos lobisomens perfuraram e rasgaram, o sangue ainda era presente, visto que não podiam se dar ao luxo de lavá-las pela falta da água. Pega seu equipamento e seus novos presentes: a corda élfica, algo que já viu nas suas visitas a Rivendell no passado, mas nunca imaginou possuir alguma delas em algum momento da sua vida - bem, ele não está mais vivo, então, tudo é possível. O capuz é feito de um tecido fino e limpo, que ele o veste com cuidado, enquanto guarda na cintura, coberto por uma capa, a lanterna do oeste. Todos os presentes tinham detalhes e confecção noldor, apesar da mão de Axcelandria ter dado uma aparência mais rústica para a capa e a lanterna, um amálgama da arte noldor com a humana.

Enquanto caminhava para a frente da caravana, Bergil ia assentindo com a cabeça, um cumprimento tímido, aos demais membros da caravana. Chega até Arthur e Rossengwen, se colocando ao lado do humano, enquanto recebe novas boas vindas.

-"Obrigado por não me abandonarem, amigos! Não, amigos não... por este feito, a partir de hoje, vocês são meus irmãos e como tais terão meu amor! Muito obrigado!"

"Por ordem de Morgoth, os orcs reuniram com enorme esforço todos os corpos dos caídos na grande batalha, bem como seus arreios e suas armas, e os empilharam num monte enorme no meio de Anfauglith. E era como um morro que se podia ver de longe. Haudh-en-Ndengin, os elfos o chamaram, a Colina dos Mortos; e Haudh-en-Nirnaeth, a Colina das Lágrimas. Mas a relva surgiu ali e cresceu alta e verde na colina, somente ali em todo o deserto criado por Morgoth. E nenhuma criatura de Morgoth dali em diante voltou a pisar na terra debaixo da qual as espadas dos eldar e dos edain se esfarelavam com a ferrugem" (Tolkien, O Silmarillion)


Era uma lúgubre romaria de penitentes mutilados. Farrapos, arrastavam-se no atravessar do cemitério assombrado no qual havia se transformado a Terra-Média. Cabisbaixa, a comitiva tropeçava a passos sonâmbulos, seguindo meia morta, meio viva.

Fossem qual fossem os nomes daquelas regiões abandonadas ao próprio azar, nada de tal passado importava mais. Apenas a quem sobrevivesse, se é que restaria alguém, caberia o dever de forjar novas alcunhas a uma paisagem açoitada sem piedade.

Como formigas inocentes marchando pelos caminhos desbravados pela vanguarda, podiam apenas confiar no discernimento de quem vinha à frente. Guias que, mesmo sem familiaridade com aqueles campos, tentaram liderar o êxodo. Sob a mortalha do silêncio, cada criatura ali rezava para que não caminhassem pela senda da ruína final. Ou que, se assim o fosse, que se tratasse de um curto atalho.

O trajeto era cinza de humores, poucas conversas. Penoso e desconfortável, era iluminado pelos fogos daqueles carvões cuspidos pela terra, sendo o brilho azul élfico uma distinção rara, ao menos naquele momento. Eram quase como as bandeiras da hoste, ajudando todos a se localizarem. “Sigam as estrelas que correm pelo chão”.  

Estavam distantes. Já haviam vencido longos seis “dias” desde que deixaram o último assentamento, mas ainda faltava. Era difícil calcular, mas teriam ainda algo por volta de quinze ou vinte tempos à frente.

Isso porque iam com lentidão, ritmo bem adverso dos passos largos com os quais rangers cortavam a paisagem. Precisavam manter a coesão e garantir que ninguém ficasse para traz. Ou ao menos que tal número fosse reduzido.

Infelizmente, a contagem de quem continuava já era menor que a de quem partira. Da centena inicial, a última verificação não encontrara pelo menos quinze cabeças, uma média ruim, dois ou três baixas a cada novo levantar. Se mantivessem o padrão, terminariam com menos da metade da população.

Entre tristeza e indiferença, havia quem comemorasse a redução de bocas. Mas não só: cadáveres serviam de material orgânico à terra dos barris de minhocas e insetos, assim como de nutrientes para as “plantações” de cogumelos que cresciam em sacas penduradas no interior de uma das carroças do comboio.

Eram seis carroças: uma com os preciosos barris d’água, assustadoramente mais leve do que quando enchidos pela última vez; duas eram o estoque de comida, mais pesado de terra que doutra coisa; outras três vinham abarrotadas com tudo o que se podia levar, de paus para as barracas às ferramentas que não cabiam mais nas mãos – como o corpo de um ferido.



Estavam agora nos destroços de uma cidade, restos de paredes caídas, tetos desabados e vidas desfeitas. Sinais de um incêndio há muito apagado. Por todas as direções, apenas vazio e esqueletos. Deduziria-se que fora arrasada ainda na primeira fase do apocalipse. Talvez por sorte.

“Hora do almoço”, avisara alguém antes da mirrada ração ser distribuída. Foi quando, da multidão anônima, uma figura aproximou-se do grupo em passos ao mesmo tempo agíeis, mas suaves e frágeis. Quase como uma folha arrastada pelo vento.

Tinha uma postura encurvada, olhos cravados no chão. Segurava cuidadosamente um embrulho, como se protegendo um bebê das dores do mundo. “Me perdoem, por favor. Me perdoem. Apenas quero olhar nos olhos de nossos salvadores... . É bom para a alma saber quem carrega o cajado do rebanho, não é?”. Tinha uma fala era clara, apesar de bastante baixa, quase sussurrada. Uma voz de confessionário.

Se timidez ou humildade, quase tremia, tratando com certa veneração aquela gente. “Tomem”, ofereceu. “Alguns separaram um pouco da própria comida para vocês. Por favor, aceitem esse presente. É tudo o que temos”.

A temperatura caíra àquela hora. Um vento gélido fez as chamas tremerem.

Arthur Blackbeer,

As pessoas estavam morrendo pelo caminho, muitos a cada dia e isso não era bom. O canibalismo poderia ser uma escolha ou talvez já esteja acontecendo e Arthur não sabe. Precisa confirmar a causa das mortes que acontecem no grupo. Pode ser algo simples mas também pode ser algo mais complexo. Por outro lado as ações do intelecto não são o ponto forte de Arthur, assim como a investigação que domina apenas os princípios básicos, mas aquilo era tudo que tinha de disponível para trabalhar ali naquelas condições.
Arthur não queria esperar para encontrar alguém reduzindo seus números de forma planejada e calculada pois não tinham água para todos. Aquele tipo de escolha era muito difícil e talvez precise acontecer, mas Arthur prefere outro tipo de escolha, um processo claro com critérios definidos pelo grupo. Porém a discussão e velocidade para tal eram opostos muito claros. Não há tempo para discussões filosóficas sobre quem vive e quem morre. Então Arthur apenas espera que encontre uma forma para todos sobreviverem, mas mesmo assim procura este mercador da morte entre os membros da sua caravana.

As ações da estranha figura que se aproximava era de um tipo de ajudar e esperança. Parece que a esperança estava prestes a morrer nas mãos daquelas pessoas. Da forma como consegue, que é pouca e pode soar até ruim, Arthur tenta ser carismático para aceitar o presente.
- Obrigado. Meu nome é Arthur Blackbeer, eu luto para que vocês possam viver, posso saber seu nome? Arthur parece cortês em sua mente mas ao mesmo tempo parece grosso, não tem certeza sobre isso. Sua habilidade carismática não é lá grande coisa.

As casas e construções onde estão podem guardar algo útil? Arthur não sabe, mas também não acredita que devam se espalhar e procurar. Devem manter o caminho, então Arthur diz:
- Fiquem perto uns dos outros, não sabemos se essas construções podem cair ou se vocês podem se perder dentro de alguma delas. Sei que muitos estão tentados, mas se formos fazer algo, precisa ser planejado. O frio parece que vai ser forte nas próximas horas e um teto pode ser bom. Arthur então consulta com a líder e seus colegas: Devemos entrar em alguma casa para ter um abrigo para essa parada? Temo pelo frio. Arthur tem noções de sobrevivência e neste tipo de coisa é sempre bom comparar avaliações pois ideias melhores podem aparecer.

Alta, planando muito acima das cabeças dos "pés-na-terra", a graciosa águia de Manwë emitiu um alto piado. Oculta naquele céu negro, mera sombra contra os faróis de Varda, aquele som penetrante era uma das únicas maneiras de localizá-la.
Parecia recuperada, olhos em um ponto de vantagem, tentando cortar o breu.

Tal como povos que trazem à ponta da língua diferentes nomes para a neve, cada qual catalogando um estado específico – a nova, a dura, a assassina –, Arthur, Rossengwen e Bergil já reconheciam, na fala das pessoas, diferentes formas de escuridão dum mundo sem Sol e Lua: havia aquela na qual a atmosfera era limpa, estrelas brilhando ao máximo, e também o leve breu carmim de vulcões à distância; havia as temíveis nuvens de tempestade, raios serpenteando famintos e súbitos clarões, além das estranhas emanações subindo pela terra, “chamas de pântano”. Sopros esverdeados que pareciam miragens fantasmagóricas voando baixo à distância. E falavam com receio da noite profunda, quando fumaças negras tapavam completamente as joias de Varda, deixando tudo mais difícil de enxergar, mesmo a olhos já adaptados àquela realidade.

Era bom poderem contar com tochas e lanternas élficas, mas elas não permitiam uma noção boa de distância. Era justamente o que viriam a discutir em seguida. “Meu nome é Eryn. Eryn Docefalas, se lhe agrada, mestre Arthur Blackbeer”, respondera a figura que se aproximara.

Outra rajada cortante abateu-se sobre a cidadela velha, obrigando a visita a rapidamente recolher-se aos panos gastos com os quais tentava se cobrir. Especialmente a parte que protegia-lhe a cabeça, foi retirada por aquela lufada.
Era uma visão de pena, um peso ao coração já quebrantado.

Tinha feições angulares, prontas para correr contra o vento, e os olhos poderosos de quem via para além... mas era de uma cor pouco saudável, tom doentio de quem tivera a vitalidade roubada pelas intempéries da existência, a longa enfermidade de se estar vivo.  
- Perdoe-me se minha visão vos incomoda. Já era assim antes...  – e era claro a que se referia. Os cabelos haviam abandonado-lhe a cabeça, apesar de não aparentar tanta idade.

“As pessoas sempre caçoam de mim e me perseguem... talvez por isso eu tenha me apegado a coisas da mente e do espírito... . É difícil ser... diferente”. Como o resto, falava naquele sotaque incomum, mas que já se tornara costumeiro às almas retornadas do passado.



Apesar da fachada pálida e enfraquecida, havia algo de sagaz nela. Que teria sido antes de tudo aquilo? Talvez trabalhado como escriba, cuidando dos números de algum entreposto, ou guardando textos antigos. Seria uma criatura da fé? Fosse como fosse, não tinha compleição de quem trabalhava com a força dos próprios braços.
– Se me permite, senhor Arthur Blackbeer… Tem que ter cuidado com as terras à frente.

Pela forma como falava, parecia reconhecer as ruínas, ao contrário daqueles três. Sabia, ou acreditava saber, onde estavam. “As pessoas falavam em visões estranhas mesmo antes da noite ter chegado. Assombrações. A rota usada não é para lá”, e falara apontando na direção onde esperavam encontrar o litoral. “É para lá, uma estrada desviando para o Norte antes de seguir para o Oeste. É um caminho mais demorado, mas mais seguro, diziam”.

Um trajeto mais longo era um presságio terrível, corpos acumulando-se em pilhas macabras – fossem aquelas mortes “naturais” ou... provocadas.

Além, o povo costumava ver coisa demais onde nada havia. Superstições as mais esdrúxulas eram comuns entre a população. Isso se dava principalmente entre os mais humildes, mas também afetava as camadas mais instruídas. Sempre havia uma profecia, um sinal a ser interpretado... .

Por outro lado, mesmo mateiros como Bergil, cuja sabedoria guiava-os por entre os perigos da natureza, distinguindo o que temer de verdade e o que se tratava apenas de medo em si, sabiam que algumas áreas eram agourentas e deviam ser evitadas. E era claro que elfos também evitavam zonas tocadas pelo mal, uma vez que a visão deles era diferente.

"E esses... sonhos que todos continuam tendo...". De fato, por mais que muitos evitassem falar, os pesadelos continuavam vívidos. Alguns a ponto de privar algumas pessoas do sono.
- Mas, por favor, não quero causar problemas. Se preferir, apenas esqueça que vos incomodei com palavras tolas. Mas, se quiser, pode ir na frente verificar enquanto aguardamos aqui para só depois pedir à marcha que avance.

Gente indo e vindo; uma briga; reclamações e lamentos. Lançando as últimas palavras, “agora devo partir”, foi-se tão etereamente quanto chegou, afastando-se na multidão.



Após a partida de Eryn, Axcelandria não demorou a chegar. Ouviu os questionamentos de cada um e os relatos sobre o alerta, mas confessou não saber nada sobre aquilo. “Não devemos, porém, ignorar esse tipo de coisa. Forças terríveis andam por essas terras, isso é certo”.
- Se acharem prudente, eu e Ignastácia temos muito trabalho aqui e, como não conhecemos a área, é melhor que fiquemos para vigiar. Vocês podem ir investigar, se assim decidirem. Tentaremos ver se há algum lugar seguro para que ao menos parte das pessoas se abrigue. Caso prefiram avançar reto ou pegar esse desvio... .

Se alguém precisava fazer o papel de batedores, certamente era aquele trio, mais equipado para isso que a maioria daqueles farrapos. Caberia a eles conseguir informações para que pudessem planejar os próximos passos.

Mas não só sobre aquilo falara a senhora. “O cantil... realmente me parece ter algum tipo de ‘benção’. Às águas nele parecem mais... puras. Os ferimentos de Bergil parecem não ter deixado sequelas mais graves que algumas cicatrizes. Você também se recuperou bem, não foi, cara elfa?”.
- Das cordas élficas você deve conhecer também. O mal não as toca sem se queimar, mas nada de muito grave. E, como finos instrumentos, costumam ser mais “responsivas” que as doutras fabricações.

“Quanto à corneta, bem, se Arthur permitir que você a teste... Mas concordo com sua linha de raciocínio. Talvez quem ou quando faça diferença. Já as capas, eu mesmo as costurei e posso dizer que são muito resistentes. Parecem aquecer no frio e refrescar no calor. E, pelo que lembro, são bastante furtivas... ajudam a se camuflar por aí”.

De toda aquela fala, algo parecia óbvio. Evitara tocar diretamente no assunto do último e mais misterioso dos itens. Mas sem ter mais como evitar aquele ponto, pronunciou-se.
- Quanto ao anel... Como era de se esperar, não me parece um mero enfeite. Não sinto maldade nele, e nem deveria. Mas sinto poder. Digo, não um poder feito para corromper, mas todo o poder é igual quando na mão dos fracos de mete. Tenho... tenho meus motivos para não querer experimentá-lo. Mas, caso algum de vocês assim deseje... .

Mas antes que alguém respondesse, a ave novamente gritou pelo vazio sem chão. Dessa vez, não estava sozinha.
Alvoroço no acampamento.
- Axcelia! Axcelia! – gritaram chamando pela velha – Tem gente aqui!

Dentro de uma das casas caídas, duas figuras jaziam, nuas e em desalento. Desnorteadas, despertavam como se em um parto, expelidas da morte e devolvidas ao mundo da carne, do osso e da dor.

Não sabiam onde estavam e a última lembrança que possuíam era a de... estarem morrendo. Eram recebidas por vozes numa fala estranha, um sotaque estrangeiro, e não viam Lua ou Sol em parte alguma. Foram rapidamente cobertas com alguns panos e não tinham nada de seus pertences passados consigo.

Arthur Blackbeer,

       As palavras de Eryn foram curiosas.... ela dizia que o caminho mais a frente era perigoso e recomendava um desvio, um caminho mais longo e seguro. Porém acatar as palavras dela também podem ser um desafio para fazer as pessoas seguirem pelo caminho original. Confiar suas vidas a uma pessoa estranha ou seguir com um plano traçado sobre os destinos mais prováveis? Essa pergunta não era muito boa para esclarecer o progresso do grupo.

       Aos colegas, após a saída de Eryn, Arthur diz:
       - Acho difícil acreditar em estranhos. Não sei se devemos nos desviar do percurso. Se há perigo à frente, podemos ir e ao sinal de perigo, regressamos para seguir pelo caminho mais longo. O que vocês acham? Arthur não tinha tanta certeza sobre os riscos em seguir o caminho planejado, talvez fosse o caminho mais óbvio e portanto o caminho em que haveriam armadilhas ou emboscadas.
       Logo mais uma comoção chama a atenção de todos, dois novos renascidos aparecem neste mundo. Ainda chocados pelos eventos da morte e sua chegada ao "inferno", eles gritam e olham ao redor. Talvez a chegada deles fosse melhor que a de Arthur que ao acordar presenciou a morte de outro destes seres nos dentes de um animal selvagem.

       Arthur caminha até o local e diz para os que acordaram numa voz baixa:
       - Façam silencio, não queremos ser comida das criaturas que habitam este lugar. Vocês tem perguntas, controlem-se e perguntem até três coisas em voz baixa. Adianto que não vão gostar de saber de todas as respostas. Arthur olha para os presentes para ver se escutaram tudo e num tom mais baixo diz: Sejam discretos ou seremos comida. Partiremos logo, somos sobreviventes, estamos em busca de água, não temos muita coisa e criaturas sombrias estão comendo os que chamam atenção. Dando o assunto por encerrado, Arthur deixa o local e se prepara para partir. Como batedores precisam escolher um caminho.

Empoleirada sobre as ruínas, a ave de rapina vigiava. Não era como a raça das grandes águias de outrora, aquelas de espíritos superiores, dotadas de inteligência acima das outras espécies animais. Mas também não era um pássaro ordinário. Havia intenção nela. E parecia próxima à única elfa da comitiva, Rossengwen.

Com olhos que quase ardiam, refletindo as luzes domadas que eram levadas de cá para lá, encarava o corpo que pouco a pouco recuperava as sensações do viver. Observava Helena.

Agora, não eram mais abutres que via sobre si.

Mas não era a única voltar. Fazia muito, muito tempo desde que alguém da raça dos anões pisara naquele solo. Tanto tempo que só as montanhas os lembrariam, agora já gastas.
Dos salões deles, nada sobrara, engolidos sob o próprio peso.

Fossem quem fossem aquelas novas pessoas, pareciam desorientadas. O que não era de se espantar.

“Calma, calma. Abram espaço”, pedia a senhora cuja visão assemelhava-se à de um poderoso carvalho, ao mesmo tempo marcado pelas eras e forte, resoluto. As roupas dela tinham um tom gasto de vermelho e possuía uma presença marcante.



"Perdoem Arthur, se a preocupação os ofende. Mas não é bom arriscar. Ele não mente sobre os perigos", tentava passar alguma segurança e conforto com sua voz. Estava disposta a acolher aquelas figuras, independente dos crimes que tivessem cometido antes.
- Que façamos assim então: darei a vocês três respostas.

“A primeira é que sim, até onde saibamos, vocês morreram. E, por algum motivo, voltaram dos Corredores de Mandos. Há outros em igual condição e mais poderão aparecer. Aqui, Arthur Blackbeer, do povo de Gondor. Ali, Rossengwen, dos Vanyar. E além, Bergil, o Dunedáin de Tardual. Três cujas almas também retornaram a um corpo de carne. Já ali, sob a pesada armadura, Ignastácia e eu... a mim me chamam de muitos nomes, um mais, uns menos bonitos. Aqui sou Axcelandria”.



“Em segundo, vocês estão na Terra-Média. Ou no que era ela. Aqui deve ser onde antes chamavam de Rohan, mas esse nome faz muito se perdeu. A Terceira Era perdeu-se no passado de incontáveis épocas, poucos resquícios sobrando desse tempo para além das pedras e das estrelas”.

Num voo silencioso, o observador pousou no ombro da elfa, quase que tentando ver mais de perto as novidades.

“Por fim... Ele retornou. O Sinistro Inimigo do Mundo. Morgoth rompeu os Portões da Noite e derrubou os navios do Sol e da Lua. Desde então... fez-se essa visão terrível. E ele marcha, espalhando-se por toda a parte. Não há, até onde se saiba, nenhum reino que tenha força para se opor a essa onda. Nós... nós estamos apenas de passagem por essas ruínas, indo para o Oeste responder a uma chamado. Vamos na direção do mar. Não sabemos o que encontraremos lá, mas procuramos esperança”.

Permaneceram por lá enquanto, aguardando o choque passar. Arthur era o que parecia mais impaciente, sabendo que corriam contra o relógio. Mas a velha não parecia apressar as coisas. Talvez a fé dela confiasse em que aquele surgimento seria auspicioso.

Ao ganharem as antigas ruas, a desolação era óbvia. Perto de onde estavam, uma mulher levava à boca uma grande quantidade de lama misturada a à comida, forma que havia encontrado para apaziguar a fome. Parecia que, àquela altura, comer os corpos dos tombados já não seria uma opção tão absurda.
- Mais bocas! – Reclamara alguém à distância, difícil de discernir entre a multidão e a escuridão. Obviamente, discrição não parecia ser o forte da uma turba de gente. Todo aquele barulho... .

Mas havia um tipo especial de eco. Um que não ressoava vozes, mas pensamentos. E ele parecia reverberar particularmente rápido em mentes ressequidas. Logo, uma onda de reclamação surgiu.
- Mande-os embora!
- Já temos gente o suficiente!
- Não basta os últimos que se juntaram?

“Os últimos” eram justamente o grupo no qual Eryn chegara, aquele que “comprara” a própria estadia com ajuda e... comida. Mas aquela era uma enxurrada que turvava a mente e, por mais que a lógica dissesse que não havia razão para animosidade, a prática era diferente. “Não suportamos mais bocas!”. “O que esses aí têm a oferecer?”.
- CHEGA! – cuspira a velha, visivelmente inflamada. Não era a atitude que se esperava dos sábios, mas havia horas em que palavras suaves precisavam ser enfiadas na fossa e as verdades ditas na cara – Que loucura é essa?! Todos vocês estavam perdidos e sem casa, vagando fugidos das bocas de lobos enfurecidos, homens ruins e monstros de sanguinários. JUNTOS conseguimos encontrar um propósito mínimo. Pensam que separados estaríamos melhor? Quem cuidaria das coisas enquanto o resto vai à caçada? Quem vigiaria enquanto o outro dorme? Quem coletaria as chamas para suportar a noite fria enquanto se tenta produzir algo da terra infértil? As coisas parecem difíceis agora, mas ninguém sobreviveria jogado só nesse horizonte arrasado. Do maior ao menor, cada um possui seu papel nessa história, e, assim como as grandes ações perdem o sentido nalgum momento, os pequenos detalhes podem salvar vidas. Se parece que temos mais a dividir, eu digo que temos mais a somar. Quando o momento for oportuno, eles mesmos mostrarão o que têm a nos oferecer por nossa ajuda, mesmo que isso não seja visível aos olhos.

Tudo o que menos precisavam agora era algum tipo de rebelião. Quanto mais rápido a vanguarda partisse para checar o caminho, mais rápido tornariam a caminhar.
A dor dos pés falaria mais alto que a da cabeça.

Arthur Blackbeer,

       Toda aquela barulheira não era bom, coisas logo escutariam os sons e poderiam vir se alimentar da turba que estava ali dando sopa nas terras antes conhecidas como Rohan. Arthur aguarda as palavras de Axcelandria e ela dizia mais verdades. O povo também falava o que vinha a mente de todos, mais verdades, mais bocas para dividir, no entanto mais força para somar. Só uma coisa alli era importante naquelas condições, precisavam de resultados concretos, assim poderiam fazer algo. Sem resultados concretos não haveria nada para ser feito.
       Arthur estava cada vez mais impaciente, ficar ali no meio da barulheira era um convite para um ataque das criaturas, deixar o local era outro risco, mas eles eram a vanguarda, tinham sua função naquela engenhoca da vida. Cada pequena parte tinha uma função especifica, uma contribuição relevante. No entanto uma pergunta ainda pairava na mente de Arthur: como faria cerveja? O mundo precisava de cerveja, sem ela certamente a decadência e morte seriam uma realidade terrível. Precisava de água, de cevada e grãos para poder fazer algo, sem falar no barril para fermentar a bebida. O mundo sem cerveja certamente era muito pior do que um mundo com ela.

       Aos sobreviventes que estavam por ali, Arthur diz de maneira despretensiosa:
       - Se alguém achar algo para produzir cerveja, avisem-me por favor. Imagino que vão apreciar alguma cerveja. As propriedades nutritivas da cerveja são muitas. Apesar de ser líquida, se bem feita pode alimentar muitas pessoas.

       Ao grupo da vanguarda, Arthur diz:
       - Vamos logo gente, quanto mais ficamos aqui, mais perguntas serão feitas e não temos tanto tempo para respostas. Somos a vanguarda, gostem ou não. Se ficarem parados, avisem pois não quero virar comida das criaturas da noite de Morgoth. Com as mãos Arthur faz sinal para que andem logo.

"- Você ainda ansiará pela morte como obséquio meu - disse Morgoth, rindo. E levou Húrin ao Haudh-en-Nirnaeth, que na época estava recém-erguido, e o odor da morte pairava sobre ele; e Morgoth colocou Húrin em seu topo, e o mandou olhar para o oeste, em direção a Hithlum, e pensar em sua esposa, seu filho e seus demais parente. - Pis moram agora em meu reino - disse Morgoth - e estão à minha mercê". (Tolkien, Contos Inacabados de Númenor e da Terra-Média)


Desvendavam a planície lentamente, à medida em que as próprias luzes permitiam revelar o caminho cortando a cegueira à frente. Esperavam não ter nenhuma surpresa desagradável ao vencerem uma elevação ou passarem por alguma formação rochosa – Bergil, Arthur e Rossegwen com o azul das luzes fëanorianas; Bohr e Helena com as brasas vulcânicas que queimavam demoradamente nas pontas de tochas.

Aquela dupla havia se juntado à vanguarda sob recomendação de Axcelandria. Era, não obstante, uma forma de mostrar ao povo que tinham boa vontade.
- Mestre anão – dissera ela, um tanto consternada - Fala de um tempo que passou faz muito. Tu e nossa amiga elfa são de um tempo perdido... .

Aproveitou a falar não só da Guerra da Ira, na qual Eärendil Meio-Elfo, filho de Tuor e Idril, cruzou os céus com a Silmaril à testa e liderou a derrocada de Morgoth, mas de como Eönwë forçou a coroa de ferro que o próprio Sinistro Inimigo do Mundo usava, batendo-a como um colar e, uma vez acorrentando-o, arrastou-o para fora do mundo, iniciando eras de relativa paz.

Também falou, entretanto, de como Sauron, seu lugar-tenente, ascendera como Senhor do Escuro, e dos males que trouxe ao mundo através de seus anéis de poder. Por fim, como uma nota triste, de como apenas a raça dos homens herdara Arda, como todas as outras desaparecendo no esquecimento.

E que isso ocorrera muito, muito, muito antes de Morgoth retornar. “Infelizmente, é melhor que saiba agora”. E, com aquilo, mostrara-lhe o mapa.



Beleriand, a Oeste das Montanhas Azuis, não existia mais, destruída durante a derradeira luta contra Morgoth. Parte daqueles montes persistiram, um dos pontos de partida dos anões para as “Terras de cá, a Terra-Média”. Mas o que sobrara daquilo hoje eram apenas ilhas, o Reino das Harpias, novamente o oceano tendo avançado pelo continente.
- Sinto muito - disse, apesar de aquelas palavras não serem suficientes para consolá-lo.

Mas aquele momento ficara para trás, assim com a velha e Ignastácia. Conforme o quinteto avançava, a temperatura parecia cair mais. Novamente, para os três primeiros, aquilo não parecia fazer tanta diferença, uma vez que vestiam os tecidos dos elfos. Para os outros, apesar do incômodo, não chegava a ser um inverno preocupante. Era muito mais um vento agourento, dos que fazia a espinha se arrepiar.

Haviam ganho também um arco e uma espada – na verdade, um machado simples para o anão.



No início, parecia apenas uma impressão. Era como se as luminárias se tornassem fracas. Mas não demorou para perceberem que havia outra coisa ali. Neblina.

Mais e mais, ela se tornava densa, até o ponto em que dificultava a um enxergar o brilho do outro mais distante. Precisavam manter a proximidade.

Por detrás, um movimento, ou apenas o fruto da imaginação.
Um silvo, um lamento.
Não pareciam estar a sós.

Arthur Blackbeer,

       A mensagem de Axcelandria para Borh e Helena ainda era amarga. Arthur sabia que aquilo havia acontecido, que não tinha mais família nem cerveja. No entanto saber e aceitar não preenchem o vazio deixado por estas perdas. Talvez apenas as areias do tempo possam preencher de alguma forma o vazio deixado por estas perdas. O sabor de uma cerveja doce ainda pairava na boca de Arthur como uma memória de um passado que foi bom.

       A caminhada pele passagem agora cheia de neblina não era um bom sinal. Levar as pessoas para dentro da névoa era um fato de que haveria um preço. Agora era a hora de averiguar este preço, talvez voltar e seguir as orientações da estranha mulher. Será que ela era realmente confiável?

       O barulho do silvo, um lamento, era a prova de que Arthur precisava para saber que não estavam sozinhos.
       - Vamos voltar, fiquem atentos para o combate iminente. Arthur segurava o arco com uma mão, na outra estava a flecha com a luz. Estava pronto para abaixar a luz e para logo em seguida disparar a flecha.

       A neblina certamente era um problema, mas não queria problemas.

Axcelandria escreveu:

- Mestre anão – dissera ela, um tanto consternada - Fala de um tempo que passou faz muito. Tu e nossa amiga elfa são de um tempo perdido...

Arthur Blackbeer escreveu:

- Vamos voltar, fiquem atentos para o combate iminente.

O negrume da noite cambiara-se num branco cinzento e pastoso. Os ruídos pareciam abafados dentro daquelas paredes e teto repentino.

Estavam literalmente dentro de uma nuvem fria, cabelos começando a pingar e a grudarem-se pelas caras por conta da umidade.

Como se vinda de toda a parte e parte alguma, uma canção em forma de murmúrio parecia assomar-se:




Mas não pareciam vozes. Lembravam o vento correndo pelo interior das cavernas de debaixo da terra ou dos túmulos há muito abandonados.

Vindas da cegueira pálida, massas negras iam ficam cada vez mais nítidas e, à distância, pareciam ter pequenos vagalumes no lugar dos olhos. Eram pináculos de escuridão.

Ao menos era assim aos olhos da raça dos anões e dos homens.

Para a elfa, havia algo de diferente ali, certa aura de morte acompanhando cada figura, como se coisas que caminhassem presas entre o lado de cá e o de lá. Precisava prevenir os outros de que talvez estivessem diante de coisas que não eram humanas.

Formavam um círculo largo ao redor da companhia, e a cada instante ficavam mais próximos, numa lenta marcha. Com eles, um frio diferente que não parecia fustigar a pele, mas acorrentar os próprios ossos.

A presença daqueles vultos era alarmante, mas havia algo mais. O corpo parecia fraquejar a cada palavra proferida por eles, um sono rastejando por dentro da pele.



E enquanto parte do grupo preparava-se para o combate, sem que notassem, outra desenvolvia uma estratégia distinta.

Sorrateiramente, a jovem desperta dava passos para trás, aproveitando os anéis da corrente não terem se fechado para encontrar uma brecha para a fuga.

Deixaria os companheiros como isca.

Tremia, mas assim o fazia por conta do nervosismo. Onde era mesmo o caminho de volta? Aquele manto branco tinha algo de sobrenatural.

Então disparou. Correu em direção ao esquecimento, só então chamando a atenção do resto da companhia. Era tarde para impedir que fosse embora, de modo que apenas acompanharam-na tornando-se cada vez menos nítida, ao mesmo tempo que algumas das sombras pareceram cair sobre ela.

Arthur Blackbeer,

Arthur caminha para mais perto de seus colegas, pensando em quando seria a hora de soltar a tocha e atacar. Talvez aqueles inimigos não sejam naturais.
- Será que eles vão sofre com armas normais ou devemos usar o fogo contra eles? Arthur indagava aos colegas ao perceber que estavam em uma armadilha. Alguém me ajude a colocar fogo na ponta de uma flecha. Será que uma flecha em chamas seria melhor contra eles?
Eram muitas perguntas na mente de Arthur, algumas das quais não queria saber as respostas. Aquele mundo que não era mais seu parecia estranho e bizarro. Sem comida e sem cerveja não era algo que gostaria de ver continuar. Queria mudar aquilo tudo para novas condições. Talvez seu destino seja matar todos aqueles servos do mal só para conseguir tomar mais uma cerveja. Os nós dos dedos fechavam mais forte ao redor do arco só de pensar no sabor de uma cerveja doce de sua própria produção.
O clima úmido, escuro e estranho também poderia ser um sinal das criaturas do mal. Aquilo foi parecido com os lobos quando encontraram Ignastásia e depois com os lobos da mata. Eles tem algum tipo de nuvem escura que tampa a visão das pessoas. O fogo e a luz eram o caminho dos homens, elfos e anões. As sombras não passam de um desenho de um objeto iluminado pois sem a luz não há sombra. Com tanta sombra assim, deve haver luz em algum lugar.