Pesar sobre o Túmulo

Já haviam passado três meses. O salão de Mithral caíra. Todas aquelas perdas foram em vão. Marak, Andar Cerne de Madeira, Ivor... Vários rostos passavam pela mente do mago. Alguns ele havia visto morrer, mas aquela que ele não viu morrer, aquela que ele mais queria morrera abandonada sob o céu de Lua Argêntea.

Seus passos trôpegos, um após o outro, repetiam uma prática mecânica. Desde que retornara, havia visitado o túmulo de sua amada todos os dias. Mais uma vez a vida de Tomdrill havia sido tomada e o mago passara a odiar o seu destino. Começara a se embriagar na segunda semana. Desde então os dias se confundiam com as noites. Às vezes, Tomdrill chegava em casa sem saber quem o deixara lá. Dormia nas calçadas ou na rua e, pela manhã, voltava a seguir o ritual da visita ao morro dos jazidos. Seu corpo respondia sozinho a esta rotina.

Esta manhã, Tomdrill subira o morro pensativo. Tinha recordações em sua mente. Lembrava o rosto de Arthemísia, as maçãs da face vermelhas de vergonha de um carinho. Os olhos cor de mel que apaixonantes, seus lábios poucas vezes tocados e os cabelos castanhos semi crespos a emoldurar-lhe o rosto belo e juvenil. Uma risada gostosa se fazia ouvir. Ah, como era bom!

Num instante uma nuvem se aproxima de sua amada. Veloz como, como um Dragão. Era um Dragão negro e cruel que tudo destruía. Seu bafo consumia toda a gema e Arthémis ajudava pessoas, defendia o colégio, atacava o Dragão. Pouco podia fazer, mas não desistia. Foi quando ele se aproximou. Cuspiu sobre ela uma rajada de ácido que findava sua vida. Um sorriso escarnecedor de satisfação se abre na caroça do animal. Seus olhos negros como a noite tudo viam. Como se naquele devaneio, a infame besta pudesse ver Tomdrill que assistia e se regozijasse de sua crueldade.

Sua mente se permite voltar à amada e no caminho que fazia agora. Num plano qualquer a qual se encontrava esperando ser recolhida por algum deus. Tomdrill sabia que seria recolhida por Mystra. Ela lhe devia isto. A morte de Arthémis, a derrocada do salão de Mithrall, tudo era obra de um destino que a deusa reservara a ele. O mago nunca fora religioso, mas desde a experiência na fortaleza dos Arautos fora arrancado de suas práticas inocentes e aceitara que havia interferência dos deuses em seu destino.

Outra vez o vil Dragão aparece veloz e sequestra Arthémis no caminho para o plano da deusa. Esta visão rouba completamente a paz de Tomdrill que só consegue pensar numa coisa. VINGANCA! O coração do mago é tomado por um completo ódio que lhe consome a alma. Tomdrill começa a visualizar situações em que poderia destruir seus inimigos mortais, o que lhe proporcionaria isto, precisava de mais poder, sabia o que iria acontecer em breve. Ele então continua seu suplício até que o dia chegasse.

- Tom... - chamou-lhe uma voz austera. O mago não precisou virar o corpo para saber de quem pertencia aquela voz: era Gaunt, um dos professores do Colégio da Senhora que ele tinha mais em conta. - Sei que já conversamos antes, meu filho, mas quero dizer novamente o quanto sinto pela morte de Arthémis. Eu também quero reforçar para o seu conhecimento de que ela morreu dando o melhor de si na luta contra os dragões, e tenho certeza que a sua coragem salvou muitas outras vidas inocentes.

Tomdrill não se virou. Fora arrancado de seus devaneios e desejos de vingança, dos sonhos com Arthémis...

- Ela era especial, Gaunt. Sei que se esforçou ao máximo. Mas eu sinto tanta falta dela... - E desaba a chorar. As lágrimas enchiam o rosto e impediam qualquer conversa inteligível. Uma dor excruciante se libertava em seu peito e então ele se senta com os joelhos flexionados no chão. As mãos em forma de concha tentavam aparar as lágrimas que lhe enchiam as faces, sem sucesso. O canal estava aberto e não parecia que deixaria de chorar tão cedo. Dava pena de ver a dor daquele homem...

Tomdrill vestia os sinais do luto mal direcionado. Seus cabelos nunca mais haviam sido lavados e, mesmo seu corpo, havia duas semanas, talvez três que não se banhava. Sua barba crescera impressionantemente e chegava a altura da clavícula. Seu hálito era horrível e cheirava a todo tipo de bebida alcoólica possível. Sua túnica antes preta e engomada, agora assumia um tom cinzento desbotado com vários puídos aqui e ali. Era possível ver as partes do corpo do Mago pelas frestas dos rasgados, não que não se pudesse ver através da transparência de sua roupa. Havia perdido sete quilos. Estava puro osso e sua pele anêmica estava mais branca que o comum. Este era o estado que se encontrava o mago Tomdrill.

Tom ouvia através dos soluços e pensava em como era patético ali, agachado no chão, vertendo lágrimas desesperadas. A verdade é que não havia nada que pudessem dizer que aliviasse sua dor. O peso do destino era cada vez maior e o mago já havia desejado até morrer. Não queria nada. Não tinha forças para nada. Em seu íntimo nutria o desejo de vingança, mas ainda não tinha o necessário para empreendê-la, nem o ânimo. Esperança era tudo que o mago não tinha.

O tempo passava devagar ali, naquela manhã. O vento era impetuoso. Ah como era feliz, o vento! Não podia perder ninguém. O mato pinicava a pele e tom tentou se recompor e ficar de pé. Sacudiu a poeira da roupa e deu um último olhar à Arthemis. Depois se virou e juntou toda a dignidade que podia para olhar Gaunt. Então passo a passo, saiu. Não com rapidez ou como uma afronta. Só não queria discutir o destino. Quem ainda teria que morrer para que ele se cumprisse? Aquela conversa o irritava muito. Se pudesse iria evitá-la.

Não sabia ao certo para onde iria. Tinha que sair dali...

Tomdrill continuava sua excruciante via pelos caminhos cinzentos de Lua Argentea. Nada o interessava naquele lugar sem graça, apenas a companhia de suas lembranças dolorosas. Todo este tempo elas lhe fizeram sofrer sim, mas também o impediram talvez de fazer algo drástico. Pé ante pé e o sorriso desfeito de Artemis, sua companheira Já havia passado por várias das fases do luto e então recomeçado-as. Não tinha força para dexá-lo.

Suas andanças o levam à frente de um templo. Oghma e Millil! Que conveniente! Ele entra. O dia estava duro demais. Hoje ele queria algo diferente de lícor e conhaque. Hoje ele queria reagir.

Sabia que incomodaria os presentes. Isto meio que o consolava. Essas pessoas estão vivas e não sabem quem possibilitou isto! Deixe que se incomodem. Ele entra e, se não for impedido, irá até a capela. Não irá rezar, nem nada No fundo não sabia porque havia entrado ali...

Tomdrill vaga pelo lugar, perdido em pensamentos e quando se vê novamente, está em uma capela onde os outros começam a fazer orações... Não. Não seria sua vez. Talvez não ainda. Saiu dali e continuou vagando pelo lugar. Talvez quisesse, involuntariamente, companhia. Perdas recentes faziam as pessoas terem tendências suicidas. Não era seu caso em especial, mas já tivera por muito tempo a companhia do álcool. Talvez buscasse algo mais profundo. Lembrou-se de Gaunt. Precisava se desculpar com ele...

Tomdrill estava perdido em seus devaneios quando a imagem de Gaunt à sua frente lhe trouxera a realidade. Pensara em algumas formas de se desculpar, por fim decidiu ser direto. Apressou o passo, sincronizou o seu com o de Gaunt, e, sem olhar para ele, disse:

- Desculpe por antes. Ainda preciso passar por alguns estágios do luto. Compreendo tudo. Entendo que, para ela, talvez seja melhor figurar nos salões de Mystra. Sei que é irracional, mas sinto um vazio impreenchível no meu peito. É uma dor que não passa. - Tom se segura firme e não volta a chorar mesmo querendo. Depois de um tempo ele pergunta: - O senhor tinha algo para falar comigo? - Talvez fosse bom ocupar a mente.

Tomdrill dessa vez ouviu atento as palavras de Gaunt. De certa forma ele lhe lembrava Dwehion, mas mais pela presença do que físico e personalidade. Ele lhe encaminhava a ir ter com a Senhora. Não podia negar. Ela já o tinha concedido uma bolsa para a ordem. Ainda que naquele momento, precisava reconhecer sua bondade. Ela também poderia ter perdido alguém. Não estava satisfeito. Pensava muito na vingança. Se alguém poderia lhe proporcionar isto, seria ela.

- Obrigado, Gaunt. Vou seguir seu conselho e, à primeira hora de amanhã, irei procurá-la.

Depois de muito tempo, Tomdrill volta ao seu quarto no colégio. Toma banho e troca de roupa. A túnica preta deu lugar a uma acinzentada. Seria muito pior caso fosse voltar a fazer missões, mas deixou pra pensar nisso outra hora. Pegou uma tesoura e sem muito pensar cortou o cabelo na altura da nuca. Depois lavou bem a cabeça novamente. Pensou em cortar a barba também, mas a deixou. Precisou tomar banho novamente devido ao suor. Foi ao refeitório e esperava jantar. Se nada demais acontecesse, voltaria ao quarto e, pela primeira vez em muito tempo, dormiria. Teria um sono irreflexivo. E se a dor voltasse e o vazio o consumisse, preencheria aquele espaço com o desejo de vingança. Maldito Dragão. Maldito muitas flechas. Maldita guerra.