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    Francis James Welsh

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    Mensagem por GodsCorpse em Sab Ago 01, 2020 11:35 pm


       
           
           
       

               

                   

    "Merda merda merda" - Joe cai fora daqui! Todo mundo cai fora!!


                   

    Agora Franco virou o rosto para ver o ambiente ao redor, mas apertou a mão com mais força enquanto fizesse, esperando que o atacante não se aproveite da situação. Ele viu o gordo se aproximando, mais raiva dentro do sistema. Até para alguém tão debilitado quanto ele. O peso dele vai ser um problema, assim que chegar. Mas a arma ainda é prioridade, então fez força para removê-la.


               

           
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    Mensagem por Wordspinner em Dom Ago 02, 2020 7:52 am

    Um segundo. Você olhou o gordão por um segundo e Joe grita feito um doido no seu ouvido. Ele tenta te puxar. O disparo ecoa dentro da sua cabeça. O impacto é enorme. A dor lancinante. Se não fosse Joe talvez tivesse rolado no chão. Vê sangue fresco nas mãos dele.

    O gordão finalmente consegue atravessar o carro. Mas uma boa olhada para você e a arma colocam ele de volta na realidade. Ele corre. Se é que se pode chamar aquilo de correr.

    Um homem de cabelos brancos tá sangrando no chão. Parece o dono da banca de jornais.

    A porta do carro se abre e ele sai. Magro com o braço todo vermelho. Sangue respingado na cara e no peito. Seu sangue. Ele aponta a arma de novo na sua direção. Ele tá tremendo de raiva... ou medo. Os olhos fixos em vocês dois.

    Joe está parado. Indeciso. As pessoas escondidas como podem, uns gritam e outros em silencio mortal. Um ou outro filma com o celular. O senhor baleado rastejando. Tentando se afastar e deixando para trás uma esteira de sangue.

    O tempo todo o espírito observa. Assiste. Se deleita.
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    Mensagem por GodsCorpse em Ter Ago 04, 2020 6:57 pm


       
           
           
       

               

                   

    - Porra! Eu falei para fugir! - Franco brigou um pouco mais com o braço do inimigo - Insistência do cão seu filho da puta! Era melhor ter só ido embora e eu não teria que fazer isso!


                   

    Finalmente, Franco consegue tomar controle da arma e tirar ela de seu atirador. Situação "desarmada", pensou, trocadilho não-intencional. Enquanto isso, Joe descia chutes estúpidos no cara - Parou? Paro! - o velho Franco começaria já a atirar nos dois dentro do carro, mas parou por um instante: muitos olhares e câmeras. Isso seria um problema para o Hishu... especialmente como ex-condenado.


                   

    Franco se afastou do carro, deixando um bom espaço entre ele e o dono da arma e mirou a arma contra ele - Estou numa posição melhor que a sua bigodinho! Cai fora daqui agora!


                   

    E se ele mover, tiro nele. Preferencialmente não letal.


               

           
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    Mensagem por Wordspinner em Qua Ago 05, 2020 7:32 am

    Joe dá um pulo pra trás. Os olhos arregalados com um jeito selvagem. "Viado... tu é o rambo." O cara dentro do carro te encara com ódio. Mas é mais sensato que você, já que pula para o banco do motorista e arranca dali. Sem deixar cair uma palavra da boca arrebentada. "Melhor tu ir pro hospital parça. Ou só senta aí que os vermes te levam. Eu vou me entocar antes que eles apareçam." Ele está radiante. Radiante e agitado. Não consegue ficar parado e nem olhar para um lugar só por muito tempo. Ele coloca uma mão no seu ombro e aponta para o seu sangue escorrendo pela perna. O dedo dele acompanha o sangue até o furo do lado esquerdo, logo abaixo das costelas. "Se deixá saporra assim vai vazar até morrer." Ele gargalha depois disso, te dá um puxão e começa a correr.

    Desde de que o carro saiu a toda pessoas começaram a aplaudir e comemorar. Ninguém foi ajudar o cara baleado ainda, nem você e nem o outro. Mas eles estão fazendo barulho e gritando para você. Todos. Exceto o cara rastejando e sangrando porque levou bala. Ele e o gordão que foi atropelado comicamente quando o carro arrancou. Esse tá imóvel no chão da rua, de cara pro asfalto. Mesmo assim você ouve das janelas pessoas gritando animadas. Uma parte de você quer desesperadamente ficar e contar tudo para eles, uma duzia de vezes, dez duzias de vezes. Não é todo dia que a gente salva todo mundo, quase todo mundo. Outra parte, uma parte presa ao juramento da lua te diz que já tem fotos e videos demais de você baleado apontando uma pistola grande e cromada como se fosse um herói de filme de ação.

    Enquanto isso o sangue escorre livremente e começa a encharcar o seu pé e empossar no chão.
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    Mensagem por GodsCorpse em Qui Ago 06, 2020 10:31 am


       
           
           
       

               

                   

    A escolha de palavras do Joe deixam Franco preocupado e finalmente percebe o sangue escorrendo. E era muito sangue e num lugar que não deveria levar um tiro. O espírito levou o que queria da situação ali e agora não podia ficar com os ferimentos que tinha levado e o gosto pelo espetáculo manteve todo mundo olhando para situação em vez de fazer algo.


                   

    O bom:  ferimento é pequeno. O ruim: uma trilha de sangue. As pessoas podem se justificar em sua mente a situação com a adrenalina pegando e o cara ignorando o dano, mas a essa altura tinha que estar jogado no chão já - Joe Joe Joe Caralho! Me ajuda porra... - fez um showzinho, se colocando de joelhos e a mão pressionando o ferimento. Podia fechar ele agora e, convenhamos, tem vídeo na internet suficiente para ignorarem. Mas Franco não é nenhuma unfiction e é um ex-presidiário. Não podia estar pior.


                   

    Enquanto Joe não se atentava para levar ele arrastando, Franco foi se fazendo de coitado, andando com a coluna curvada para frente e jogando um dos braços para cobrir o rosto e outro na costela, cobrindo o ferimento com a mão e apertando muito para não gotejar mais.


                   

    "Só preciso esperar esse surto acabar e vou pegar aquele espírito."


               

           
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    Mensagem por Wordspinner em Sex Ago 07, 2020 10:47 pm

    O espírito o observa. Ele parece muito curioso. Completamente incapaz de entender, mas também parece muito incomodado com a comoção. Tão incomodado que ele se esconde dentro do senhor que está rastejando.

    Seus olhos estão neles, mas Joe te puxa com força te colocando sobre os ombros e começando a correr. Não é uma cena bonita e doí. Mas é mais rápido que rastejar. Pelo menos até ele cair três quadras dali quando entra uma rua secundária. "O metrô é uma boa, mas vai ter que esconder a cara." Ele diz levantando e rindo. "Na real a policia vai acabar te pegando de qualquer jeito porque os otários lá te filmaram. Tu manda muito cara. Mas morrer disso aí. Não quer ir pro hospital? Melhor do que morrer, não devem te mandar pra dentro de novo por uma briga. Vão?" Ele coça a cabeça e parece assustado de novo. Mexe os dedos incomodado e depois olha para a mão para conferir. Sangue. O rosto dele fica branco enquanto ele procura um ferimento que não tem. Esse sangue é seu. Você sabe pelo cheiro.Mas ele não.

    "Porra, ele me acertou? Cacete que filho da puta..." Ele tenta não parecer assustado enquanto aperta cada parte suja de sangue procurando um furo. Uma mulher passa apressada subindo a escada do metrô. Ela ignora os dois completamente e logo depois dela mais um monte de gente. Os mais apressados parecem incapazes de vê-los. Joe está em algum lugar do outro lado da maré de pessoas. Um cara alto e negro quase te atropela, pede desculpas sem te olhar e segue a diante, mas cada vez mais devagar. Você já viu isso acontecer. Mais um ou dois passos. No máximo três e ele vai parar e depois disso olhar para trás.
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    Mensagem por GodsCorpse em Dom Ago 09, 2020 5:07 pm


       
           
           
       

               

                   

    Se tivesse uma mão para dar, o Franco estaria entregando o dedo para o espírito. Aproveitou o momento e já ia por a arma roubada na calça. Foi botando, tirou, acertou a trava, finalmente guardou. Com um ímpeto nunca esperado de alguém com mãos furadas, corte no corpo, choramingando, Joe leva Franco para longe dali - Gravaram algo com motorola torradeira qualquer mano. Pode ser rosto de qualquer um. Igual, merda. Eu tô com meu cu morto se me pegarem de novo. Não vou para cadeia de novo Joe. - fez um draminha, e continuou - O sangue é meu Joe... Eu vou para o saco cara. Só me ajuda a sair daqui. Me esconde porra. Eu te tirei da privada né... Eu te limpei né... Agora limpa minha merda...


                   

    Felizmente, o rapaz continua a auxiliar ele no caminho, mas inferno que seja, o mundo resolveu fazer uma hora do rush com ele no meio. O mano grandão pegou o olhar dele, sabia que ia fazer algo. Polícia? Pouco provável. Nigeriano que o Joe falou? Tomara que não.


                   

    Mas não ia ficar ali para olhar. Passou a mão por baixo da camiseta e apertou mais ainda o ferimento e com a outra botou o casaco na frente. Metro era uma boa ideia para alguém que não tivesse sendo perseguido. Já mal via o Joe e quase agradecia por isso, apertou o passo para atravessar a plataforma. Não ia pegar o trem, sim sair da estação por outro lado. Se estivesse certo, alguns metros dali ele conseguiria achar um beco para ficar respirando a bala para fora do corpo.


               

           
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    Mensagem por Wordspinner em Qua Ago 12, 2020 9:06 pm

    O sangramento é a primeira coisa a passar. Assim que seu coração volta ao normal o sangue para de pular para fora e começa a escorrer devagar entre os dedos. A maior parte das pessoas não liga, mas você teve que se desvencilhar de duas senhoras, uma menina com cara de punk e um cara meio marrom barbudo com sotaque. Do outro lado a estação estava mais vazia. Menos de um minuto e você tá na lateral de uma lanchonete de rua. Lixeiras grandes e um caminho apertado que dá para um estacionamento super apertado. Você senta numa caixa de madeira velha. Os carros passando a poucos metros e seus motoristas não podem nem imaginar que tem um monstro ferido tão perto.

    Os primeiros minutos são horríveis e ao mesmo tempo maravilhosos. Nunca tinha se ferido assim. A desert eagle suja de sangue no seu colo é testemunha. Aquela distância? Com esse calibre? O sangramento teria te matado minutos atrás. Depois de um desses, até um 3.8, a queima roupa o velho Franco estaria no chão pedindo pela mãe. Implorando, talvez. Mas nem por um segundo seu corpo pediu para parar. Pelo contrário. Alguma coisa selvagem lá no fundo queria lutar ainda mais.

    Em poucos minutos o sangue não escorre mais. É impressionante. Você sabe que poderia acelerar isso. Te ensinaram como fazer. Mesmo assim, sem acelerar nada, dá para sentir a carne se mexendo como se um exercito de formigas estivesse te puxando por dentro pra lá e para cá. Quarenta minutos e você está quase novo. Mais meia hora e não dá para achar uma marca do tiro. Nenhum. Nem uma casquinha. Nem uma manchinha. Um enorme saco de lixo cai do seu lá e o adolescente espinhento e entediado que jogou ele aí nem parece ter te visto. Alguns ratos correm para o lixo assim que a porta se fecha nas costas do espinhento.

    O sol consegue um jeito de jogar na sua cara. Você levanta a bunda da caixa esperando não se sentir bem. Mas a verdade é que você está pronto para outra. Sem qualquer dor ou fraqueza. Como se tivesse acabado de acordar da melhor noite de sono da sua vida. O único ponto baixo é que a bala não estava ali para guardar, ela tinha atravessado direto.
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    Mensagem por GodsCorpse em Dom Ago 16, 2020 7:52 pm


       
           
           
       

               

                   

    Franco faz seu caminho pelo metro desesperado, mas não pela gravidade de seu ferimento, mas pela cura que não gostaria de ser exibida por ele. Felizmente, após alguns minutos, ele é o primeiro a cessar antes do buraco começar a fechar. Podia ter sido um tiro, mas foi um belo tiro de uma desert eagle dentro do seu corpo. Ferimento como esse nunca havia passado antes e rezava quase todo dia que não precisasse, uma facada nas banhas já tinha sido bastante no passado. No caminho, estatelou a mão ensanguentada em uma das paredes - "Por efeito dramático", pensou - enquanto fez seu caminho pelas escadas até a rua. Ele se sentou e aguentou o tranco do que vinha.


                   

    Primeiro, era agonizante. O maldito havia feito seu caminho por baixo das costelas e agregando qualquer órgão que tinha até o fundo. Pensou por um instante se não teria sido bala perdida que havia atingido o velho atrás dele, sim passado por dentro dele e atingido o velho. É, isso seria mais engraçado. Seria uma história mais engraçada. Franco encarou a arma que tomou na sua frente e a guardou dentro de suas roupas. Era um presente que tinha tomado nesse dia. Nunca antes foi tão fácil.


                   

    Ainda assim, essa história trazia um péssimo gosto na sua garganta. O herói foi ovacionado, com dois cadáveres deixados para trás e o vilão saiu bem e alimentado da situação e terminou com o mocinho sentado numa caixa ao lado de lixos e ratos, lambendo as feridas. Joe se perdeu no meio do movimento e estava aliviado por isso. Depois desse dia, Joe seria um pé no saco ou até alguém sofrendo da loucura da lua. O sorriso dele incomodava. Não podia estar melhor que ele na verdade, não podia não.


                   

    Então veio um pensamento em sua mente... Ele agiu demais como o mocinho. Porra, ele agiu como O mocinho. Ele desarmou o bandido e deixou ele ir embora, com medo de ser gravado em seu ato heroico. E daí que é a porra de um ex-presidiário? Franco Welsh não responde mais às regras do homem, sim às regras da lua (com divergências). Esse não é o futuro daquele que saiu da prisão, daquele que teve as correntes tiradas dele. Ele era o Lobo Mal Desacorrentado. Não uma ovelha.


                   

    As cartas foram dadas a ele e ele não ta jogando elas certo. Se levantou com o vigor que ninguém teria depois de um disparo de bala e a falta do projétil garantia ele a narrativa que o velho levou uma bala perdida. Sua roupa estava uma poça de sangue, mas e daí? Pegou e rasgou a parte seca da camiseta e deixou entre o lixo ali e apertou melhor o casaco preto, com apenas parte de seus cabelos do peito à vista. Tirou a "deagle" e limpou ela na camiseta que jogou para o lado e guardou de volta. Tinha ainda algo a resolver.


                   

    Enquanto fazia caminho de volta à "cena do crime" puxou o celular para entrar em contato com.... seus contatos. Na verdade, a hora que já passou ia dar tempo da polícia reagir e queria só saber um pouco da situação, passando uma lábia curta em um dos seus amigos de azul para saber o desenrolar da situação. Já presencialmente, como lobo, ele precisa encontrar aquele espírito de novo.... e fazê-lo entender.


                   
    Quero rolar um Contatos: Policiais Corruptos
               

           
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    Mensagem por Wordspinner em Seg Ago 17, 2020 11:00 am

    O telefono toca somente duas vezes. "Fran Fran, fala comigo, tem alguma coisa pra mim?" A voz animada era algo incomum do outro lado dessa linha. "To falando com Rockstar agora, né não? Tão tentando te identificar pelos vídeos e meu amigo, impressionante! Eu to em casa, mas me mandaram uma copia. Disse que dou uma olhada depois. Qual tua história? Vai querer que eu te prenda?" As ultimas palavras tinham um fundo de preocupação, ou talvez ganância. Não seria barato comprar uma prisão camarada. "Sabe, não vou te dedurar não. Mas alguém vai reconhecer porque sua cara tá no sistema. Mas se não sabem ainda é porque tão sem digitais e o sangue ainda não voltou do laboratório."
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    Mensagem por GodsCorpse em Seg Ago 17, 2020 11:07 pm


       
           
           
       

               

                   

    Odiava estar nesse lado da linha, especialmente dado a situação. Cada palavra era como uma zombaria no seu coração, mesmo que não fosse - É é caralho. Avisa teus amigos que sou um super-herói resgatando várias vidas e caralho que for. Quanto para eu conseguir fazer isso sumir?


                   

    Na real, não esperava conseguir ajuda nenhuma com isso, mas precisava mais sobre a situação - Tinha um velho furado e um balofo atropelado e um carro com um bigode de xereca de mãe, tão olhando nisso em vez de me dar popularidade? Sou mero cidadão de bem pô.


                   

    É fútil, claro, o retorno disso, mas ao menos lembra que o espírito fez caminho para dentro do senhor rastejante - Especialmente no senhor que tava pintando o chão com sangue dele. Vamos dizer que ele levou minha carteira sem querer, a fins de "por quês".


               

           
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    Mensagem por Wordspinner em Ter Ago 18, 2020 7:59 am

    Franco escreveu:É é caralho. Avisa teus amigos que sou um super-herói resgatando várias vidas e caralho que for. Quanto para eu conseguir fazer isso sumir?


    Ele responde enquanto ri. "Nem todo dinheiro do mundo me faz sumir com isso pra você Fran. Sá porque? Não tem como. Eu recebi no whatzap essa porra tá viral. Não de verdade, mas todo mundo de uniforme já tem acesso. Não dá pra saber quem já viu ou não. Mas tu não atirou em ninguém. Ainda tem que explicar como a briga começou e tem omissão de socorro também. Pra tu e teu brother." Ele continua te ouvindo depois disso e só responde no final. Mas dá para ouvir ele se agitando do outro lado da linha. "To em casa. Não sei dos caras. Mas velho, levando um chumbo desse... Não acho que sobra muita coisa não. Fazer o seguinte. Eu te mando por mensagem o que eu conseguir descobrir. Mas como cê vai me pagar se te prenderem? Seu rabo pode valer alguma coisa no xadrez, mas não faz meu tipo. O que tu tem?" Depois de ouvir sua resposta ele desliga.
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    Mensagem por GodsCorpse em Qua Ago 19, 2020 3:35 pm


       
           
           
       

               

                   

    - Ah para caralho. É, não atirei em ninguém nem atropelei ninguém. Burrice da porra omissão de socorro. Quem gravou é que tem que se foder de verdade do que eu e meu brother que impedimos a porra piorar.


                   
    Mas como cê vai me pagar se te prenderem? Seu rabo pode valer alguma coisa no xadrez, mas não faz meu tipo. O que tu tem?
                   

    - É que não vão me prender né porra. Eu só tenho que aparar o assunto antes que mais alguém morra com isso. - nem deu mais porquês e desligou antes dele. A situação era bem bem ruim se os rapazes em azul resolverem cismar com ele. Era bom ser famoso, mas não tanto também.


                   

    Porra mano, ele é uratha. Queria mais que o bando de carne esquecesse que existe e deixasse lidar com as coisas de verdade. Assim não teria que mostrar nada a ninguém. Não vai ter que mostrar o lobo....


                   

    Enquanto espera, encurtar a busca. Fez seu caminho para "cena do crime" mais furtivo que faria. Se não tivesse muito calor ali - diga-se polícia - dava para tentar rastrear pelo cheiro do sangue do velho. Não que Franco fosse bom, mas tava na hora de ser esperto. Com a mão no celular, já ia botando na lista hospitais perto: não ia se arriscar de levarem o senhor para o outro lado da cidade.


                   

    Se a cena do crime for boa, não vai precisar entrar no hospital falando "MEU VÔ LEVOU UM TIRO! CADÊ ELE!"... Hehehe, já ria pensando na cena.


               

           
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    Francis James Welsh - Página 3 Empty Re: Francis James Welsh

    Mensagem por Wordspinner em Qua Ago 19, 2020 5:23 pm

    Você chega de volta onde tudo aconteceu. Nenhum policial. O chão já está até limpo. Você se esconde atrás de uma velha banca de jornais por instinto. Três homens negros estão parados ao lado da entrada do seu prédio. Não fazem mal a ninguém. Riem e conversam descontraídos. Mas um deles está com uma camisa de futebol verde com números brancos. Será que isso é Nigéria? Pela voz eles não são locais. Um sotaque forte, mas tantos outros lugares falam inglês, como é o sotaque da Nígeria??

    Ficou mais de uma hora naquele beco. Mesmo assim, a limpeza em Dover parecia prioridade. A rua estava cheia demais para aquela hora do dia. Pessoas ainda comentavam o que aconteceu. Uma das balas furou o letreiro de uma lanchonete. Tem gente tirando foto com o novo nome da birosca. Chapéu do orco. Seria até engraçado se não fosse tudo um balde gosmento de merda.
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    Mensagem por GodsCorpse em Dom Ago 23, 2020 2:06 pm


       
           
           
       

               

                   

    Franco chega ao lugar num pique curto de corrida e, olhando o lugar já limpo, se decepciona. Ele passa um momento pensando como Dover se dedicou rapidamente a limpar a besteira feita ali, mas pelo que falou com seu contato na polícia, buscar os atiradores atropeladores bigodinhos da manhã estavam em segundo plano quando tinham um ex-presidiário salvador da pátria em vídeo. "Cu cagado", pensou colocando as mãos na cintura e encarando o chão limpo.


                   
    Ainda gostaria de rolar por um Tracking.
                   

    Virou rosto para entrada do prédio, não deu bola, mas depois o instinto pegou e prestou atenção nos triplos indivíduos que ficavam ali na frente. Se Joe sabia o que falava - e isso é um baita Se - estão ali os rapazes que fizeram Franco em Édipo sem comer a própria mãe. Pensando assim, ele rezava que nunca comeu a própria mãe, se ela for Uratha... Se ela for, ele ia sentir o cheiro, né? Devaneou nesses pensamentos inúteis enquanto ficava parcialmente encarando os homens na frente de sua casa. Para bem ou para mal, começou a aumentar o número de pessoas na rua. "Claro né, dois mortos numa rua é turismo para quem não tem mais o que fazer". Ainda bem que havia o Chapéu de Orco ali para servir merda em hot-dogs, ou prensada para galera da região.


                   

    Porra, perfeito.


                   

    Com melhor postura "indiferente" e meio curvada, Franco aproveitava a movimentação para tentar ir para dentro da lancheria. Fazia o melhor para ir discretamente - não queria um confronto com três homens agora, independente do quão bem sairia nisso - e chegar no balcão com um sorriso e - E aí galera, viu que merda aconteceu?


                   

    Merda, talvez não fosse a melhor opção. Ele foi gravado e ali com certeza teria gente para falar disso. Mas vai ter que arriscar... Se chegasse ali, iria direto ao balcão, sem virar o rosto à ninguém. Começa um "oi tudo bem? Movimento né?" para finalmente engrenar no "Levaram o cara né? Que hospital mesmo? Puta merda tomara que saia bem com isso. Dover tá perigosa, não era assim, tá errado isso ai."


                   

    Tinha que ser rápido, não quer problema. Não agora. Já foi demorado uma bala do corpo, imagina três.


               

           
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    Mensagem por Wordspinner em Seg Ago 24, 2020 12:39 pm

    O homem do outro lado do balcão mal te olha. Não parece nada feliz. Ele até se vira de cotas. Mas quando retorna bota um copo na sua frente e despeja scotch de uma garrafa velha e gordurosa no copo vagabundo. O cheiro te diz que a coisa é da boa. O homem coloca um braço no balcão e esconde a garrafa em algum lugar abaixo. Ainda sem te olhar. "Cê é doido garoto? Achei que tinha tomado a porra de um tiro. Eu vi o vídeo." Ele talvez não seja muito mais velho que você, mas definitivamente está muito mais acabado. Não escapa a sua percepção que ele deliberadamente não respondeu a sua pergunta.

    Um cara para do seu lado sem te olhar, de celular na mão ele mostra um vídeo para o homem do outro lado. Qual o nome dele mesmo. A galera chama ele de porco, mas o cara odeia isso. "Já vi essa porra, eu sei que foi aqui na frente. Olha a porra do letreiro! Fuderam meu letreiro. Quem vai pagar essa merda agora??!" O cara se assusta com a atitude dele. A irritação no discurso. A mão espalmada no balcão. "Quem?" Ele pergunta de novo quase rosnando para o rapaz do celular que fica muito sem graça.
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    Mensagem por GodsCorpse em Ter Ago 25, 2020 11:17 pm


       
           
           
       

               

               

    Franco está trajando um casaco longo preto de couro de capuz fechado, escondendo o peito desnudo. Veste também uma calça do mesmo material do casaco e botas escuras.


                   

    Ficha


               

           

               

                   

    - Pff... Quer confiar em vídeo de segunda com o tio aqui? Pegou de raspão num vinho que eu tinha dentro da roupa e espirrou por tudo. Me cortou um pouco daquela bosta do vidro, mas tô bem vivaço. - sem pensar duas vezes bebeu o drink.


                   

    - Porra... Pois é né caralho. Esses putos saíram correndo para mundo a fora, com duas pessoas fodidas e o letreiro do Irvine aqui baleado?! Que caralho de Dover é essa que tu tem medo de sair de dia e sair pipocado mano? Me mostra isso ai. - foi até o rapaz do celular - Tem a placa desse puto? Um merda dessas andando armado por ai fodendo cidadães queridos de Dover? Aquele cara ali não é um britânico de verdade. Não mesmo não senhor. Deus como minha testemunha: temo que dar um jeito nesses mau elementos na nossa cidade.


                   

    Franco negava com a cabeça enquanto cuspia suas palavras, estava querendo chegar logo na portinha de ser racista, mas voltar - Cadê a placa desse puto? Viram o hospital que levaram nossos irmãos de vizinhança? Quem vai cuidar deles? Quem vai arrumar o letreiro?! A gente tem que ajudar nossos irmãos porra. Não é? Não é?!


                   

    Quando notou por si, Franco estava quase gritando, então encolheu a presença um pouco e voltou a palavra mais baixa ao dono - Olha... Não querendo parecer... sabe como é... Mas aqueles três rapazes ali na frente do apê não parecem... da vizinhança, não é? Sabe quem são?


               

           
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    Mensagem por Wordspinner em Qua Ago 26, 2020 1:03 pm

    O scotch desce deliciosamente ardido. Lançando correntes de calor por onde passa. O sabor é... ótimo. O dono do estabelecimento tenta te impedir de ver o vídeo. Mas não alcança do outro lado do balcão. Infelizmente o vídeo é horrível. Todo chacoalhado. Sacudido. A qualidade da câmera é boa. Dá para saber nos momentos em que ela fica parada, nos poucos e raros momento. "Tem placa não." Diz ele. Mas tem um adesivo no carro que faz sua mente correr. Um tubarão. Mas não qualquer tubarão.

    Um tubarão relacionado a uma gangue em Polotown. Uma pista? Uma coincidência? O carro pode ser até roubado. Mas é? Talvez algum outro vídeo tenha a foto

    "Ninguém liga pra onde levaram os dois. Rud tá na pior e o Deny só machucou mesmo a perna. Mas não dizem por aí pra onde tão levando os caras." O dono começa grosso. Mas depois parece ter uma ideia. Seu rosto se ilumina com o que parece esperteza. "Se o bacana com roupa suja de vinhoquiser pagar meu letreiro eu descubro dos negros na tua porta." Ele fala com o que seria um tom razoável, mas cauteloso. O rapaz já parece finalmente olhar para sua roupa, um dedo indo direto na direção de uma das longas manchas escuras.
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    Mensagem por GodsCorpse em Qui Ago 27, 2020 8:32 pm


       
           
           
       

               

               

    Franco está trajando um casaco longo preto de couro de capuz fechado, escondendo o peito desnudo. Veste também uma calça do mesmo material do casaco e botas escuras.


                   

    Ficha


               

           

               

                   

    "Porra, 'cês tão fudendo comigo"


                   

    Se o mundo tecnológico tinha que fazer algo a respeito é providenciar informações que preste. Porra! A vontade do Franco era pegar um daqueles celulares e jogar pela janela. Já não bastava o dele que ficava trancando demais - talvez pela pornografia, mas absolutamente nunca admitiria isso - o restante nunca presta para quando ele precisasse. Adesivo de tubarão? Ok. Algo. Mas irrelevante quando no grande caça do lobo Franco o espírito ainda está andando. Ao menos um nome, Rud.


                   

    Pô mermão... É sério? Tô vendo letreiro com um dedi-... Eu pago. Quem sabe, que tal, eu faço. Tapo aquele buraco com, que 'cê diz? Manda o nome desses brothers ali que já resolvo. Verdade... Faço um novo. Com desenho bonitão. Uma cobra enrolada num chapéu cuspindo whiskey dos bons que nem o seu aqui. Que acha? Diz pro tio quem são os amiguinhos.


                   

    Na verdade, mesmo sendo um prisoneiro exemplar (não), os trabalhos manuais do Franco eram tão bons quanto de uma prostituta maneta. Vai enrolar primeiro.


               

           
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    Mensagem por Wordspinner em Sab Ago 29, 2020 2:10 pm

    O homem do outro lado do balcão não parece disposto a acreditar. Mas mesmo assim "É melhor ficar longe desses caras. Eles tavam perguntando de tu e do idiota do Joe. Um deles tem uma peça." A ultima frase ele diz baixo em tom conspiratório enquanto ele afaga o balcão com um pano cinza.

    Mais um dos clientes para do seu lado. "O que você quer?" Pergunta o dono deixando um dedo levantado na sua direção mostrando que ainda não acabou. "Uma dose privacidade pra mim e o pro cavalheiro." O homem do seu lado abre a jaqueta e tira de lá uma nota de cinquenta. O dono do lugar não se faz de rogado, pega a nota e se afasta sem pensar duas vezes. "Soube de um tiroteio aqui. Julgando pelas suas roupas você tem informações pra mim." Diz Nick tirando as luvas de piloto completamente desnecessárias.

    A presença do parente lembra Franco de que aquilo ali é território dos Uivadores. Mais uma camada de complexidade. Ele não sorri quando se vira na sua direção e quando tira os óculos escuros, estilo aviador, seus olhos são sérios. "É seguro aqui?" Ele pergunta com a voz calma e serena. "De qualquer forma é bom ter te achado, falta pouco para a reunião e você vai precisar de carona." O que ele diz não podia ser mais diferente da sua voz. Parece sinceramente não faz a menor diferença para ele. Desconfiança você está acostumado. Até mesmo suspeita descarada... Mas indiferença assim? Como se você fosse um pacote para ser entregue que por sorte não saiu correndo por aí sozinho.

    Ele claramente viu o sangue em suas roupas e poderia ter demonstrado simpatia ou preocupação. Mas nem uma gota de se importar com o Franco.
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