Edgar Shaw

Você corre tanto com as pernas quanto com os pensamentos. Processando o que aconteceu com a sua vida. A mente do lobo é mais simples. Procura um objetivo. Algo direto. Causa e consequência sem desvios. Quando o cheiro estranho invade as suas narinas. Por um segundo já nem sabe onde está. Mas o cheiro de um uratha desconhecido faz bem para a atenção. Te joga rapidamente de volta no mundo. Os olhos procuram logo algo que possa coloca-lo de volta no mapa.

As patas sentindo o frio das pedras. A umidade. O cheiro do mar. Alguns passos e você pode ver a água. lá embaixo a praia. Lá atrás o velho estaleiro. A esquerda a reserva. Basicamente no meio de porra de lugar nenhum. O rastro não dizia nada além disso. Uratha. Desconhecido. Nenhuma marca de território onde está. O cérebro de lobo o joga para frente. Seguindo o fio. Seguindo a nuvem de cheiro. Saboreando a sua complexidade. Couro. Cinzas. cigarro de maconha. Já não consegue ver o mar. Mais passos sem pensar. O que mais deveria fazer? Cheiro de álcool. Suor. raiva.

Imediatamente suas patas ficam leves e te levam de sombra em sombra. Seu próprio rastro se torna uma preocupação. Talvez devesse voltar, não é? Um grito. Medo. Medo absoluto. O grito não tem palavras. É puro terror. Atrás de você o sol alto brilha no mar. O grito é cortado ao meio como se alguém apertasse o botão de mudo. Talvez se estivesse vestindo a pele de gente o segundo de indecisão teria o mantido parado. Mas o lobo sempre se move. Se esgueira para perto.

Sangue no chão. Sangue em uma arvore grande com a casca cinza quebradiça. Um chapéu vermelho bonito e fofinho pendurado em um galho, balançando. Prestes a cair. O sangue é fresco. Quente. Um arrepio frio estica seus pelos. O dromo, o espaço entre os mundos foi violado.

"Ei, sabe como eu chego em casa?" A voz é brincalhona e despreocupada. Um sobressalto. Ela vem do vazio a sua frente. Certeza absoluta. Seus ouvidos de lobo nunca se enganaria. Bem do meio da possa de sangue quente. "Ei cara, eu te conheço? to meio confusa. Aquele chapéu é meu, não é?" O braço translucido é a primeira coisa visível. Logo depois o resto do corpo em um vestido listrado. "Eu sou a Wendy. Não vai falar comigo?" Ela sorri para você ainda brincando. Provocando e implicando. Sem malicia. Ela pula e se estica, mas não alcança o chapéu. O cabelo curto balança com o movimento, mas como se ela estivesse debaixo d'água. O vestido se comporta da mesma forma.

Do outro lado árvore dá para ver uma toalha de flanela grande jogada sobre a grama. Alguns potes e uma garrafa de vinho aberta e vazando. O cheiro de outro uratha e algo mais. Algo estranho. Algo que nenhuma parte escondida do seu corpo reconhece. Algo que nenhum instinto pode iluminar. Algo mais alienígena que qualquer espírito. Pior. Esse rastro parece ter desfeito o outro.

O chapéu é deslocado pela brisa e a mulher olha para ele como uma garota assistindo uma borboleta. "Meu lobo de fogo de me deu ele." Ela estica a mesma mão na direção dele. Fazendo força para alcançar. Mas por algum motivo não move as pernas. Pernas que você vê, não tocam o chão. "Ele nunca mente para mim. Nem para ninguém. E você, vai ajudar uma mocinha indefesa?" Ela sorri com doçura o suficiente para quebrar um coração de gelo. Ela é linda. Tão linda quanto morta.

A dor da mudança de forma é aguda e rápida. Some antes dos olhos mudarem para o Hisil. O brilho do sol desaparece instantaneamente. As nuvens de tempestade cobrem o céu com um cinza metálico feroz. As árvores se alongam e escurecem, são garras verdes, marrons e negras tentando alcançar o céu. O chão parece esticar e aumentar. Não. Subir e descer como se respirasse. Um bando de pássaros foge gritando em desespero. Pássaros de asas longas demais com uma voz humana demais. Veios escuros a sua frente. Mais escuros que a sombra. Eles emanam escuridão. Não, sugam a luz.

Eles serpenteiam até o corpo da menina. O rosto lindo é impossível de confundir. Isso já seria ruim. Aquele rosto perfeito morto e frio e cinza. Mas a forma sobre ela devorando suas entranhas. Três metros, talvez mais. A pele um gramado coberto dos mesmos veios negros. Eles são uma coisa só. Uma coisa enorme e forte. Olhos como estrelas azuis e frias. Dentes afiados e brancos, imaculadamente brancos. O sangue parece desaparecer neles. Congela e se quebra. As mãos terminam em garras que amassam o corpo e o enfiam de uma vez na bocarra arreganhada de lobo. O corpo sendo espremido goela abaixo e olhos de fogo azul apontam para os seus. De alguma forma a coisa sorri. De alguma forma ela o vê.

Os pés descalços logo afundam e desaparecem na escuridão fria. Gauru. A forma do pai lobo. A pele da guerra. Uma perversão blasfema da sua herança sagrada.

"O lobo se assustou?" A voz dela vem assim que você pula. Parece preocupada, mas é logo esquecida. Ela fica para trás em um instante. Uma árvore acaba com o movimento. A batida lateral é alta e dolorida. Mas nada sério. Um pulo para longe e uma espiada para trás. Sem nenhum som a coisa escorre para fora da sombra. Um parto profano, lento e arrastado. Tudo a sua volta escurece e esfria. Não há tempo para observar. O lobo corre. Precisa viver.

Um arrepio frio e profundo anuncia o rompimento definitivo do dromo. Os passos pesados atrás de você fazem o chão vibrar. A respiração da coisa é profunda e arrastada. Errática. Mas cada uma delas parecem gritos distantes e abafados. Como se todas covas do cemitério tivessem hospedes desesperados para sair. Hospedes que nem sabem que estão mortos.

Mais alguns segundos correndo e as árvores dão espaço a casas amontoadas e trailers de um subúrbio pobre. A visão de crianças brincando em uma quadra de areia faz as garras cravarem fundo no chão. Olhar para trás é inevitável. Um par de estrelas azuis e frias te encara na sombra impossível sob o sol do meio dia. A boca aberta é ainda mais escura. Os dentes brancos demais em contraste. A boca aberta demais, grande demais.

Mais um passo e o segredo é quebrado. Nu Bath Githul. O rebanho não pode saber.

A coisa não avança. Ao contrário. Se afasta lentamente. Sumindo entre as sombras das árvores. o sorriso branco lentamente desaparecendo e junto com ele as vozes abafadas. Um truque? Um desafio? Uma impedição? A coisa, seja o que for, ainda entende o juramento?

"Você esqueceu o chapéu. Meu chapéu." A voz dela bem do seu lado. A acusação é casual, como se ela te perdoasse por esquecer o chapéu. "Vai voltar lá e pegar, né?" A pergunta absurda o faz olhá-la. Ela parece sincera com aquele rosto perfeitamente simétrico e até inocente. O vento que move as suas roupas não é o mesmo que lambe seus pelos. Pelos. Crianças de Dover sabem como é um lobo. Nunca vão se enganar com Urshul.

Começa a fugir escondendo seus traços e rastros. Os dons são necessários. Mas depois de algumas quadras não sabe dizer para onde está indo. Casa?

Estar em casa é tão decepcionante quanto esperava. O pai sentado em frente a tv de tubo. A camisa velha cheirando a suor e ao whisky barato que estava no copo derramado no chão. A luz da sala que trocou ontem está piscando de novo. Um idiota qualquer gritava sobre posse de armas de dentro da televisão. Um hambúrguer de micro ondas estava meio comido no colo do pai.

A casa tinha quase o mesmo cheiro. Exceto que agora dava para saber que ele tentou limpar tudo. Muito mal. Mas tentou. O cheiro de alvejante e cloro impregnado nas mãos dele. Será que ele percebeu o quanto o fedor te incomoda agora? O quanto o chão meio podre faz um barulho insuportável a cada passo? Não tem muito mais o que ver. Ao lado da poltrona um sofá de dois lugares mais velho que você. O primeiro móvel que eles compraram juntos. Todas as coisas que eles tinham foram vendidas, mas não ele. Nunca.

Passos na cozinha. O olhar corre toda extensão, talvez dois metros inteiros, e não há ninguém. Mais um passo. Dá para ver a cozinha toda da entrada pelo balcão. Dá para acompanhar os passos. O próximo passa pela pilastra velha marcada com a sua altura em um monte de anos. O rosto brincalhão de Wendy aparece olhando as marcações com cuidado. "Porque me trouxe aqui? Assistir tv?" Ela anda até o sofá e se senta. Exatamente como era antes.

Seu pai se coça ouvindo sua reação e lentamente começa a acordar. Ela parece prestes a falar de novo. Mas some quando ele abre os olhos vermelhos dá bebida.

Quando chega lá fora. Lá ela está. "Eu que pergunto. Porque me trouxe para cá? Meu chapéu ficou lá atrás." Ela parece pensar enquanto anda, mas não sai do lugar. Seus pés se movem, mas ela não. "Eu vi o lobo. Eu vi você e aí percebi que não era meu lobo de fogo. Então... Então... Eu perdi meu chapéu." Ela pareceu perdida por um instante e o ar ficou frio e morto. No fim ela sorri ao lembrar do chapéu.

Seu pai aparece na porta. "Tem macarrão com bolonhesa." Ele fala tentando esconder a voz arrastada pela bebida. "Tava te esperando pra comer." Ele espera um segundo inteiro antes de entrar. Pelo som dos passos ele não foi para a cozinha. Ele abriu o armário da sala, provavelmente mexendo em alguma tranqueira inútil.

Wendy tenta abrir o portão. Mas seus dedos não conseguem movê-lo. Ela se assusta. Mas um instante depois esqueceu o susto "A onde vamos agora? Eu adoro macarrão. Adoro mesmo. Eu to com fome. Nem deu pra comer meu picnic." Wendy sorri e começa a andar como se fosse entrar na casa, mas novamente ela não sai do lugar e parece nem perceber.

Ela sorri quando pergunta sua idade. Mas seu rosto se acende quando fala do lobo de fogo. "Eu tenho treze" Ela faz dez com as mãos e depois três. "É segredo, mas você é um lobo também. Então tudo bem, né? Meu pai é um lobo também. Meu lobo de fogo. Ele nunca nunca nunca mente. Você mente muito? Eu sei que errado, mas todo mundo mente um pouquinho não é?" Ela te acompanha na sua caminhada mesmo sem se mover. Como se estivesse em uma esteira que segue os seus passos.

Mais alguns passos e ela começa andar na direção oposta e mesmo assim se move junto com seus passos. "Papai me levou pro picnic, mas disse que tinha que sair e estava voltando. Eu sei que ele voltou. Tenho certeza. Porque ele nunca mente. Nunca mesmo. As vezes é ruim. Nem sempre é bom ouvir a verdade. Sabe, seu pai é estranho, ele parece uma sombra." Ela fala pensativa.

Os olhos dela brilham quando fala do pai "O nome dele é Hank, mas o nome secreto dele é... Qual o seu nome secreto?" Ela agora parece ainda mais animada e corre a sua volta. "Vai diz." Mas logo ela concentra que falou sobre seu pai. "Não devia tratar seu pai assim. Ele te ama muito. Eu sei. dá para ver. Dá sim e eu não sei. Não sei porque você tá me trazendo até aqui e me levando para passear. Eu só quero meu chapéu. Mas se pegar meu chapéu de volta eu te conto tudo que quiser. " Ela sorri triunfante como se de alguma forma tivesse ganho alguma disputa.

Uma pessoa quase esbarra em você com fones de ouvido e música muito alta. Música muito alta mesmo. A mulher se sente ofendida com isso, como se fosse culpa sua ela não olhar por onde anda, e te encara resmungando. Wendy sai imediatamente em sua defesa. "Hey! Olha onde..." A mulher passa por dentro dela e Wendy não está mais lá. A mulher sacode a cabeça e continua andando.

Olhando para um lado e outro da rua nada. Do outro lado do dromo a cidade sob o eterno céu de tempestade. As linhas de informação correndo de um lado para o outro como relâmpagos. Nada de Wendy. O asfalto rolando como se fosse a algum lugar. Nada de Wendy. Onde as lanças de luz solar rasgam as nuvens e tocam o chão não há movimento. Nada de Wendy. Uma matilha de cães selvagens corre pela rua perseguindo uma coisa estranha feita metal, rodas, penas e mais bocas que dá para contar. Nada de Wendy.

O que é um nome secreto? Quem é Hank? Nenhum lobisomem do protetorado, é?

Os passos da mulher vão diminuindo irritantes. Slap, slap, slap.

Quando você chega em casa o velho já encheu outro copo. Mas não está roncando. Está sentado no chão usando a luz oscilante da tv para ver um álbum de fotos. Sua mãe de uniforme em uma formatura. É sempre impactante vê-la assim orgulhosa e sorridente. Mas ele era outro homem. Claro que foto te faz odiar o uniforme. Ele também odeia. É o simbolo do que arrancou ela de vocês. A foto é enorme e tem os três no dia de glória da mãe.

Ele olhava as fotos sem nenhuma expressão. Mas tocava cada pedaço de plastico com carinho e ternura. Ao lado dele uma caixa empoeirada cheia de tralhas velhas. Coisas dela e coisas dele. Coisas que ele não teve coragem de se livrar. Nada de Wendy. Ele tira uma boina velha com uma medalha na frente. Você já a viu um monte de vezes. Só que antes não tinha os olhos certos. 'Devorador de Nomes' na primeira língua. Para os olhos do seu pai aquilo era apenas uma mancha na parte de dentro de um pedaço velho de vestimenta.

Seu pai não ouviu você chegar, mas percebe a luz e você consegue ouvir o riso contido de satisfação que ele tenta esconder.